Он прищурился, будто разглядывал древний артефакт, потом фыркнул:
– Если к вашим ногам падают целые полки, то почему бы карандашу не написать вам что-нибудь. Может там и номер телефона есть? Может, звёзды решили сыграть в сваху!
Я фыркнула, но внутри что-то ёкнуло. «А вдруг?» – мелькнуло предательски.
Перевернула страницу.
Никаких цифр.
Только загнутый уголок, будто кто-то спешил.
– Ладно, – продавец вздохнул, подбирая последние книги. – Забирайте её бесплатно! Но если найдёте там предсказание про богатого незнакомца – вернитесь. Я тоже хочу такую.
Я сунула книгу в сумку, пряча ухмылку.
«Увы… Такое везение не про меня!»
Глава 2. «Фотография, которая ждала»
Дома я поставила книгу на полку – ровно посередине, как священный артефакт.
«Так, с чего начать?» – провела пальцем по оглавлению.
И в тот же миг книга упала на пол. Страницы захлопали, как крылья испуганной птицы, раскрывшись на разделе «Ректификация гороскопа по чертам лица». Кого-то это могло испугать! Но не меня! Я виртуозно в умении ронять всё и сшибать углы.
– Ну ладно… – потянулась поднять её. И замерла. Среди десятков портретов – один будто пульсировал.
Женщина в платье начала двадцатого века. Острый подбородок. Белое лицо. Взгляд сквозь время.
– Боже… – прошептала я.
Я помнила это лицо. Внизу подпись: «Луна в Скорпионе. 1923 год».
Комната поплыла. Я рванула к шкафу, вытащила старый альбом. Листала, пока пальцы не наткнулись на то самое фото – прабабушка Я, 25 лет.
Та же улыбка. Те же глаза. Но в нашей семейной версии было странное отличие: на её груди висел кулон в виде змеи, пожирающей хвост. В книге его не было.
– Кто же ты… – я коснулась фотографии. Мой взгляд упал на кулон на снимке. Я вгляделась.
Серьги. Тонкие, как кружева, с каплями топазов. Подвеска – змея, кусающая хвост, с крошечным сапфиром вместо глаза.
– Этого… не может быть… – схватила телефон.
На экране – мои новые украшения. Те, что я нарисовала много лет назад. Но выполнила в металле только месяц назад для конкурса. Но на прабабушке в книге – точно такие же.
Даже сапфир в том же месте. Я дрожащими руками открыла шкатулку – там лежали мои серьги, только что из мастерской. Значит, книга показывает…То, чего ещё не было? Или…То, что уже было когда-то?
Или то, что я нарисовала это по памяти из детства, совершенно уверенная в том, что это плод моего воображения. Чистый плагиат! Боже, как стыдно!