Он всегда в костюме, даже когда это совершенно неуместно. Из-за этого его костюм выглядит уставшим, как он сам. Его лицо редко озаряется улыбкой, а шутки он либо игнорирует, либо воспринимает слишком буквально.
В этой игре он – чужак. И сам это прекрасно понимает.
Снова бессонная ночь. Седьмой стакан жутко невкусного кофе из кофейного автомата. Детектив устало потёр виски и скривился – голова отказывалась работать, мысли путались, а перед глазами плясали обрывки фраз, показаний и разговоров. Картинка пазла пока не складывалась. Слишком мало информации.
Он сидел за столом, упираясь локтями, а голова почти касалась поверхности. За окном уже светало, но в его мире времени не существовало. Только работа. Только дело. Детективу казалось, что он вот-вот дотянется до истины, но что-то всё время ускользало.
Раздался звонок телефона, разрывая вязкую ночную тишину. Детектив мгновенно взял трубку:
– Детектив Руперт слушает.
На другом конце провода раздался хриплый, напряжённый голос:
– Ты ищешь улики, но забыл о мотивах. Посмотри, кто здесь ради правды, а кто – ради игры. В этой партии выиграет не тот, кто знает, а тот, кто не боится скрывать.
– Что вы говорите?
– Жертва… Игрок номер десять.
– Кто вы?
Тишина. Сигнал сброшен.
Детектив резко положил трубку, его лицо побледнело. Он медленно протянул руку к кофе, в глазах страх и растерянность.
– Это что, игра? – промелькнули мысли в голове, – Или настоящее убийство?
Детектив молчал. Он знал, что этой ночью жертва появится. Всё к этому шло. И теперь у него был новый вопрос – случайность ли это? Или кто-то следует правилам игры, превращая её в кровавый спектакль?
Руперт медленно выпрямился, потянулся за пиджаком и наконец произнёс:
– Время играть по их правилам.
Себастьян. Ночь, которую сложно вспомнить
Себастьян прикрыл глаза и попытался собрать воспоминания, но они ускользали, оставляя лишь отголоски ощущений – жаркие прикосновения, перехватывающий дыхание шёпот, тёплый запах духов и вкус алкоголя на губах. Всё было смутным, но одно он знал точно – ночь была бурной.
Обернувшись, он оглядел комнату. Лёгкий беспорядок говорил сам за себя – в этой спальне совсем недавно кипела страсть. Простыни сбиты, подушка упала на пол, а у окна… Себастьян прищурился. Тёмное пятнышко на подоконнике. Что это? Вино? Губная помада? Или что-то другое?