Лея не знала, что именно изменилось. Но она знала: так больше нельзя. Что-то в ней сдвинулось. Не революция, а трещина в стене. Но через эту трещину начал пробиваться свет.
Она подошла к зеркалу в прихожей. Женщина, смотрящая на неё – красивая, ухоженная, но уставшая. Очень уставшая. Не физически. Душой. В глазах – не тоска, даже не боль. Пустота. Как будто та, кто когда-то верила, мечтала, смеялась до слёз – ушла. Или спряталась. Очень глубоко.
– Ты где? – прошептала Лея своему отражению. – Я хочу тебя найти.
И в этот момент внутри что-то дрогнуло. Едва ощутимо. Как слабый отклик. Как кивок издалека.
Это и было началом.
Пробуждение не начинается с великих решений. Оно начинается с вопроса. С крошечной капли честности. С того, чтобы впервые за долгое время услышать себя.
И если ты, читатель, чувствуешь, что этот голос звучит и в тебе – значит, ты тоже рядом. Ты у порога.
У порога собственной правды. У выхода из чужой жизни. У входа – в свою.
Дальше будет больно. Иногда. Но будет и свет. И дыхание. И возвращение. Потому что нет ничего страшнее, чем прожить жизнь по чужому сценарию. И нет ничего прекраснее, чем однажды сказать: я выбираю себя.
Глава 2. Ложь, в которую мы верим
Ты живёшь, дышишь, работаешь, общаешься – и всё вроде бы правильно. Но однажды ты просыпаешься и понимаешь: ты не живёшь. Ты существуешь. Как актёр в чужом спектакле, где роль прописали не ты, и сценарий тоже не ты утверждал.
Сначала ты не хочешь в это верить. Ты гонишь эти мысли прочь. Говоришь себе: «Глупости. Все так живут. Это просто усталость. Пройдёт». Но она не проходит. Она поселяется в тебе, как тень. И чем дальше ты идёшь, тем тяжелее становится эта маска. Маска хорошего человека, удобного, успешного, надёжного. Того, кто не сомневается.
А внутри – крик. Тихий, но настойчивый: «Это не я. Это не моя жизнь». И вот тогда начинается самое трудное – встреча с ложью. Ложью, в которую ты верил всю жизнь.
Лея не была исключением. Она была одной из многих. Каждое утро вставала по будильнику, ехала в офис, улыбалась там, где не хотелось, соглашалась там, где сердце сжималось от протеста. Она жила не свою жизнь, хотя всё вокруг говорило об
обратном: у неё была хорошая работа, своя квартира, стабильность. Только внутри – пустота.
На третий вечер подряд она оказалась в той самой лавке – «Комната Желаний». Как будто кто-то звал её туда. На прилавке лежала новая записка, словно ждали именно её: