Кто-то побежал к моим родителям, папа нашел водилу и меня отвезли в местный травмпункт на буханке. Вы знаете что за машина «Буханка»? Я не помню как мы доехали. Никак. Меня трясло, тошнило, мутило и выворачивало. Есть ли ещё какое-нибудь слово чтобы дописать и показать как мне было хреново?
Меня занесли, положили на кушетку. На обычную кушетку, которые бывают в советских больницах. Я не видел ничего вокруг. Я просто выл. С опухшим лицом. Надо мной кто-то склонился. Потрогал моё лицо и попытался отвести опухшие веки вверх. После этого я услышал, что глаза целые. Потом одно моё веко оттянули вверх и я увидел это. Иглу с ниткой. Она показалась мне большой. Потом она воткнулась в мою бровь. Мне было больно, но не больнее от того что все мои глаза заплыли. Больно и больно. А врач махал и махал стежки в моей брови. Затягивал каждый стежок и когда он оттягивал бровь, то я видел эту порхающую иглу. И нитку, скользящую за ней…
С тех пор я понял, что не выходи из ворот… Если не твое, знаешь – не твое, не берись. Хочется, но… не берись. Я по жизни десятки раз нарушал этот закон… и десятки раз огребал. Ох, как я огребал. Что поделать, уличный пацан. Надо проверить, а вдруг в этот раз прокатит?
…
Это странное слово «Карбид», это шипучее слово «Карбид», это манящее слово «Карбид». Оно шипит, оно взрывается… Его бросаешь в лужу, его бросаешь в огонь… Им напихиваешь любую тару, какую сможешь найти. Заливаешь водой, затыкаешь и швыряешь куда-нибудь подальше… И потом… Это неслабое слово «Карбид»…
Кто этого не видел, тот не поймет. Кто этого не слышал, тот не пацан… Где только мы его не пытались достать, откуда только мы не пытались его стыбзить…
…
Вы когда-нибудь мерзли? Специально? Вас никто не выгонял, потому что там, на улице минус 30 или минус 40. Но там есть они, световые столбы. Красивое зрелище. Оно красивое только на морозе. На очень сильном морозе.
Мороз прошивает всё. Всё перестаёт двигаться и опадает вниз. И ветер, и снег, и гарь и пыль, и всё что угодно, прилетающее со стороны чадящих факельных вышек, которыми сжигают попутку. Попутку, ну газ, который никому не нужен. Прошло уже более сорока лет, но я до сих пор вижу в окно факелы…
До сих пор сжигают попутку. А вот когда сильный мороз, пелена ночи спадает на землю, не видно ни трубы, ни факела, а сам огонь далеко-далеко… Видишь только световые столбы, уходящие в небо. Больше ничего. Холодно до жути и красиво потому что огонь…