Только легкий отсвет на стекле и ощущение, что кто-то недавно стоял рядом.
А я – остаюсь.
Сквозь толпу.
Сквозь жар.
Сквозь переливы света, будто кто-то разбил калейдоскоп прямо над головой.
Я иду.
Я кружусь.
Я бреду сквозь этот сон, как сквозь воспоминание, которое не просит быть понятым.
Музыка снова поднимается, нарастает, затмевает всё.
И только внутри – звенящая пустота, в которой никого больше нет.
Только я.
И мой собственный шум.
-–
Я открываю глаза.
И сразу понимаю – что-то не так.
Не просто сон. Это вмешательство.
Кто-то был у меня в голове.
Сердце даёт лишний удар.
Сознание – не в безопасности.
Границы между «я» и «не я» будто больше нет.
Саша. Дима.
Они были во сне.
И теперь это не вопрос – это факт.
Они – онеры.
Они и правда умеют входить в чужие сны. И в этот раз выбрали меня.
Я резко сажусь в кровати, откидывая одеяло, как будто оно мешает дышать.
Лукьянов.
Чёрт бы его побрал.
Он знал, что делает. Манипулировал, провоцировал. Играл.
И, похоже, получал от этого удовольствие.
Кто бы мог подумать, что я стану для него удобной мишенью.
А, может, наживкой.
Что-то в этом есть ещё более отвратительное.
Я провожу рукой по лицу.
Голова гудит.
Мысли в кучу не собираются.
Но ясно одно: всё вышло из-под контроля.
Чего они от меня хотят?
Почему именно я?
Я жила своей жизнью. Никого не трогала. Не звала. Не лезла.
И вот – они. Оба.
Словно рухнули с неба. Без предупреждения. Без объяснений.
А вдобавок – эти девицы.
Наташа. Света.
Злые, завистливые.
Как будто я виновата в том, что у кого-то напротив меня что-то щёлкнуло в голове.
Словно я нарушила их уютную, вымученную реальность.
Я встаю. Всё ещё злая. Всё ещё взвинченная.
Но уже понимаю:
Теперь даже сны – не мои.
Что бы ни происходило дальше – прятаться больше нельзя.
Я подхожу к зеркалу и собираю волосы в хвост.
Может, это попытка доказать себе, что я всё ещё в порядке.
Может, просто хочется, чтобы это было видно.
В шкафу пусто, как всегда.
Я хватаю единственное чёрное платье – простое, лаконичное.
Беру с собой вторую обувь – классические лодочки, чтобы переобуть кроссовки.
Контраст резкий, как выстрел. И именно этого мне сейчас и нужно.
Как только я вхожу в институт – гул голосов, шёпот, приглушённый смех.
Все обсуждают дискотеку. Диму. Меня.
И я чувствую: история уже пошла по кругу.
Но теперь – я в центре.
Не как жертва. Не как наблюдатель.