Сомнамбула - страница 72

Шрифт
Интервал


Я едва не закатила глаза.

– Усталые, тётя Валя. Просто усталые.

Она цокнула языком, сложила руки на груди.

– Ладно, ладно. Только смотри. Тайны – дело хорошее, но, знаешь, иногда лучше делиться. А то так и ходишь, как натянутая струна.

Я только усмехнулась.

– Спасибо за совет.

– Не благодарят за такие советы, – она поджала губы. – Они либо работают, либо нет.

Я уже потянулась к дверной ручке, но она вдруг добавила:

– Только вот, девочка, если ночью плохо спится, может, это не твои мысли тебя мучают, а кто-то другой?

Я замерла.

Тёплый подъезд вдруг показался на пару градусов холоднее.

Я сглотнула, но кивнула:

– Спокойной ночи, тёть Валь.

Она взглянула на меня долгим, чуть хитрым взглядом, но только махнула рукой:

– Спи уж, спи. Только без этих ваших… грёз.

Она закрыла дверь.

Я зашла в квартиру, наконец-то заперлась, но почему-то её слова продолжали звучать у меня в голове.


-–

Этой ночью я снова привычно бродила в мире снов.

Сначала обычные сцены: старый двор, качели, уличные фонари, отблески прошлого. Потом – бабушкина дача, запах свежескошенной травы, тепло солнечных лучей, скользящих по деревянному полу.

Это место всегда было для меня символом свободы. Единственным, где я чувствовала себя защищённой, даже если весь остальной мир рушился.

Ветер лениво колышет ветви деревьев, пробираясь в густую листву, и золотистые пятна солнечного света дрожат на тёмных досках веранды. Я ощущаю тонкий аромат жасмина, смешанный с лёгкой прохладой уходящего дня. Всё здесь кажется реальным, но стоит задуматься – и реальность начинает зыбко расплываться, напоминая, что это всего лишь сон

Но теперь мне кажется, что кто-то здесь есть.

Я оборачиваюсь – Саша.

Он стоит в тени большого дуба, спокойно наблюдает за мной. На нём белая рубашка с чуть расстёгнутым воротом и небрежно закатанными рукавами, свободные тёмные брюки подчёркивают его лёгкий, но собранный вид. Светлые волосы растрёпаны, будто он только что провёл рукой по голове – в этом есть неряшливость, но она ему идёт. Даже придаёт особое обаяние, как случайный штрих на картине, который делает её живой.

Голубые глаза, внимательные, проницательные, ловят мой взгляд – и в этом взгляде нет ни вопроса, ни осуждения. Только тишина, в которой можно спрятаться.




– Я видел Джо, он в восторге. Пароль подошёл. Браво, – говорит Саша.