Из соседней комнаты донёсся звук неуверенных, но таких родных шагов. Путник поднял голову. В дверях появился мальчик, растрёпанный, в старых, потёртых джинсах и в поношенной футболке. В руке он держал палочку, как будто играл в рыцарей. Он стоял спокойно, не улыбаясь и не прячась. Путник замер. Он не сразу понял кто перед ним. Лицо мальчика было до боли знакомым. Между ними повисло молчание. Время растянулось, как нить между двумя эпохами. Путник посмотрен в голубые, как летнее небо после дождя глаза и осознал, что это был он сам таким, каким он был когда-то. Внутри всё сжалось. Мальчик сделал шаг вперед.
– Почему ты ушёл? – тихо спросил мальчик.
– Я боялся, – ответил Путник. – Мне сказали, что мечтать несерьёзно, что я должен стать другим, чтобы быть принятым и любимым.
– А стал ли ты счастливым? Ты живёшь сейчас? – с тоской спросил мальчик.
Путник промолчал, не найдя слов.
– Я ждал тебя здесь всё это время, – продолжил мальчик. – Я верил, что однажды ты вернёшься ко мне взрослым, но не чужим себе, мудрым, но не закрывшим своё сердце.
– Прости меня, – прошептал Путник, чувствуя, как по щекам снова текут слёзы. – Я просто не знал другого пути. Я хотел, чтобы меня любили. Боялся остаться один.
Мальчик долго смотрел на него без осуждения, лишь с глубокой грустью и пониманием.
– Тогда останься сейчас со мной, – попросил он. – Я покажу тебе, каким ты был, пока мир не сказал, кем ты должен стать.
Мальчик взял его за руку и повёл по комнатам. Его ладонь была тёплой и чуть шершавой от детской жизни, той в которой еще было место грязным коленям. Он повёл Путника дальше, сквозь двери, каждая из которых вела не просто в комнату, а в потерянную грань души. В первой комнате было тихо. Мальчик подошёл к старому шкафу, с лёгким усилием отворил его и достал стопку рисунков.
– Ты рисовал это, когда не боялся быть странным, – сказал он.
Путник взял один из листов. На нём не было домов и машин, только драконы летающие над солнцем и большое, неумело выведенное слово «Я». Его неловкая улыбка сменилась настоящей.
В следущей комнате он заметил гитару, покрытую пылью. Мальчик не сказал ни слова, просто коснулся струны. Она издала дрожащий, знакомый до слёз звук. Звук вечера, когда никто не слушал и можно было петь, как хочется, а не как надо.
Путник остановился у следующей двери. Она была приоткрыта и изнутри доносился лёгкий звук клавиатуры. Там он увидел себя, сидящим за столом, усталым и смотрящим в никуда. Он хотел пройти мимо, но мальчик положил ему руку на грудь.