Марк рос, и вместе с ним росли его амбиции. Теперь ему четырнадцать, и он увлечен баскетболом, хотя трехочковые броски упорно не желали покоряться. С маниакальным упорством, раз за разом, он оставался после тренировок, чтобы оттачивать свой бросок, словно пытаясь выжать из себя максимум возможного. Тренер, старый, высокий, усатый мужик, наблюдавший за ним с тяжелым вздохом, не выдержал и обратился к нему: “Марк, ты спешишь. Успокойся, отдохни. Все равно за один день таким броскам не научишься”. Марк не ответил. Пот градом катился по его лицу, он выдыхался, но продолжал бросать, словно одержимый. “Я закрываю зал,” – сказал тренер, и в его голосе звучала усталость и безнадежность. Марк бросил мяч, но тот, предательски звякнув о дужку, вылетел из кольца. Схватив вещи, он быстрой, почти бегущей походкой покинул зал и скрылся в раздевалке, словно бежал от самого себя. Дома мать, с привычной заботой, поставила перед ним тарелку спагетти. “Опять эти макароны?” – раздраженно спросил он, словно еда была личным врагом. “Да, Марк, они еще остались с обеда,” – виновато ответила мать. “Я не хочу!” – с отвращением отодвинул от себя тарелку Марк. “Марк, так нельзя делать! У половины людей на нашей планете нет еды, а ты тут такое показываешь!” – упрекнула она, пытаясь призвать его к совести. “Я не буду! Сказал же!” – огрызнулся он, и в его голосе сквозила неприкрытая злость. Он ушел в свою комнату, словно спасаясь от материнской опеки. Усевшись за компьютер, он стал смотреть видео одного из автоблогеров, рассказывавшего о новой модели кабриолета. Марк смотрел пустым, ничего не выражающим взглядом, словно пытаясь заполнить пустоту внутри себя красивой картинкой. Дверь со скрипом отворилась. “Сынок, как там у тебя успехи в баскетболе?” – спросил отец, пытаясь завязать разговор. “Нормально,” – сухо ответил он, не поднимая глаз от экрана. “Точно нормально?” – настаивал отец. Марк молчал. “Посмотри на меня,” – приказал отец, и в его голосе послышались нотки раздражения. “Нет,” – ответил Марк. “У меня не получаются трехочковые броски.” “Кто тебе это сказал?” – нахмурился отец. “Тренер…” Отец встал и заходил по комнате, словно зверь в клетке. “Он старый хрыч! Ты очень хорош для его команды! Я тебя переведу в другую команду, завтра же!” “Не надо, пап,” – пробормотал Марк, но в его голосе уже чувствовалась какая-то неопределенность. Затем, словно очнувшись, он снова посмотрел на экран компьютера, где красовался красный кабриолет – символ успеха и благополучия. “Хорошо,” – сказал он, словно соглашаясь на сделку с самим собой. “Так, может быть, будет лучше для меня…”