Плацкарт похож на склад людей,
Меж ними ходит иудей
В священнических одеждах —
Трясутся все в своих надеждах
И мчатся поездом в Москву,
Отдав себя его броску —
Он бросился бежать с вокзала,
Увечья оставляя шпалам.
Не ведая об этом гнете,
Лежат тела в его киоте —
Внутри он не железный зверь,
Внутри похож он на музей:
Его служитель носит чаю,
На нем звездой блестит пиджак,
Под юбкой у него, я чаю,
Бобер и кружево-наждак.
Я думал часто с интересом,
Хранят себя, как стюардессы,
Как моют белые тела,
Чтоб плоть в пути не загнила.
Я думаю: не снять ли брюки?
Поскольку час настал в постель,
Продольно поместивши руки,
Окончить жизни канитель.
И лишь катаются от тряски
Тестикулы мои, как в пляске,
Растягивается позвоночник
Над рельсами, как поезд ночью.
Мой позвоночник – поезд тоже:
Вагон – под небом, он – под кожей.