Теперь ещё два километра обратно до машины. Будь у меня сейчас ключи от какого-нибудь из этих тёмных запертых городских подъездов, я бы, пожалуй, немного посидел на лестничной клетке, как когда-то в юности, и подождал, пока боль утихнет. Но ключа нет. Под ногами от тяжёлых дождевых капель клокочут лужи. Ветер набрасывается отовсюду, где ему нет преград. Кажется, что вот-вот пойдёт снег: капли помельче то и дело превращались в острые первые снежинки и терзали кожу.
Озноб пробирает до самых костей. Собираюсь с силами и иду в ночь. Может быть, если сейчас эта боль отступит, всё-таки удастся чуть-чуть поработать. А лучше просто попытаться уснуть, включив музыку. Может быть, я найду в себе силы позвонить дочери, хотя, скорее всего, такому позднему звонку она уже не обрадуется. Может быть, всё-таки случится чудо и без пробежки я смогу не пускать в свою голову дурные мысли – этих пьяных прокажённых бомжей. Смердящих бродяг. Бешеных псов, рвущих сознание на части. Может быть…
В кармане вибрирует телефон.
Сообщение от Артура. Ещё одно. Седьмое за сегодня.
Наконец я готов прочитать и его:
«Сколько нужно бежать без роздыха, чтобы пробежать марафон?».
Ухмыляюсь. Вот ещё. Он что, задумал бежать марафон?
Набираю его номер.
– Арти, что за вопросы на ночь глядя? Неужели и ты за ум взялся?
– Не может быть! Наконец-то ты среагировал. Хоть что-то тебя зацепило, – послышался на том конце голос друга. – А что значит «за ум взялся»? Ты имеешь в виду мой вопрос про марафон?
Он хохочет.
– Да. Перефразирую: Арти, ты что, в марафонцы заделался?
– Это я над тобой прикалываюсь, если ты не понял…
У Арти низкий и сиплый голос как у бывалого ковбоя, но нотки придурковатой удали постаревшего юнца из этого басящего громилы никак не скрыть.
– Надо мной? Так, а что надо мной прикалываться?..
– Дурень ты. Нет, серьёзно. Я очень волнуюсь, что твоё сердце не выдержит, старый ты хрен, бегать по лесам и болотам. Неужели всё настолько плохо, что ты в ночи где-то шаришься, вместо того чтобы сидеть дома в тепле? Или ты к марафону готовишься?
– Хах, Арти, Арти. Ты бы о себе думал. Тебе бы не мешало со мной хотя бы трёшку бегать, иначе все твои грёзы о длинноногой «Барби» в твоей постели закончатся инфарктом, при твоих-то ночных зажорах и пьянстве. Знаешь, лучше бы ты дрова мне помог нарубить, чем сожрать очередную рульку с пивом.