– Я всё ещё в шоке. Поверить не могу, что Форд женится на тебе. Я правда рад за вас, ребята, – старался перевести тему Браун.
– Если честно, я и сама до конца не верю, – пожала я плечами. – А ты случайно не знаешь, что за подарок готовит Форд?
– Даже если бы знал – не сказал бы, – фыркнул он.
– Всё с тобой ясно. Он знает, что я не люблю сюрпризы, так что не думаю, что сильно расстроится, – настроение немного улучшилось.
Мы прошли по коридору и остановились перед дверью жениха. Какая-то неведомая усталость легла мне на плечи.
Я и представить себе не могла, что всё может так быстро рассыпаться. Всего за час – от идеально выглаженного платья до ощущения, будто оно сделано из лохмотьев. Я нервничала. Злилась, устала, хотела, чтобы всё закончилось красивым «да». Хотела спрятаться в объятиях Форда – своего Форда. Моего.
Я распахнула дверь и… всё исчезло.
Всё.
Мир рухнул, как карточный домик.
Не из-за крика. А из-за молчания.
Они даже не заметили, что кто-то вошёл.
Он лежал в постели. Она – на нём. Кэти. В его объятиях. Без стыда. Без объяснений. Только кожа к коже. Только предательство – живое, осязаемое.
– Чёрт, – выдохнул Браун где-то за моей спиной.
Я не могла дышать.
В горле стоял не ком – бетон. Он придавил голос, разум, всё. Пальцы дрожали.
Это была не просто измена. Это было уничтожение. Унижение. Разрыв между мной и миром, в котором я жила два года. Где я верила. Где я мечтала.
– Детка, я могу всё объяснить! – забормотал Форд, уже соскальзывая с кровати, сбрасывая с себя Кэти, пряча наготу. Его голос дрожал. Он спотыкался о собственную панику. И всё равно выглядел уверенным. Как всегда. Только теперь – как уверенный предатель.
Кэти смотрела на меня без выражения. Без стыда. Без «прости». Её глаза были пустыми, как у манекена. И это разрывало сильнее, чем если бы она плакала или кричала.
Я отступила на шаг, врезалась в Брауна. Рука Форда тянулась ко мне. Я отшатнулась.
– Не прикасайся ко мне, – выдавила я. Горло обожгло. – Как ты могла? – Слова обращались к Кэти, но будто кричали прямо в душу.
– Ты преувеличиваешь, Би, – её голос был лениво-пренебрежительным. – Сама себе придумываешь трагедии.
Придумываю?
У меня щёлкнуло.
Я пересекла комнату без раздумий. Руки сами потянулись к её волосам – густым, но на ощупь как сено. Я вцепилась в них, словно хотела вырвать не пряди – воспоминания. Всё, что нас связывало.