Прошло всего пять дней с тех пор, как мы расстались.
Возможно, причина уже и не так важна. Тогда, в тот вечер, мне казалось, что я поступаю правильно. Что, отпуская её, я даю ей шанс – шанс быть по-настоящему счастливой.
С другим. С тем, кто будет дарить цветы, не забывать про «доброе утро» и «спокойной ночи». С тем, кто будет рядом – всегда. Каждый вечер. Без исключений.
Я знал: на том отрезке своего жизненного пути я не мог дать ей всё это. Не потому, что не хотел – хотел, и очень хотел. Но не мог.
Я отдавал ей всё, что у меня было: свою ласку, тепло, заботу, любовь. Но были не лучшие времена – особенно в деньгах – и этого, как я теперь понимаю, оказалось недостаточно.
Поймите меня правильно: я не виню её. И тем более не оправдываю себя. Она ждала. Терпеливо, насколько позволяли ей её характер и воспитание.
Но однажды мне всё же пришлось сказать эти слова:
«Мы расстаёмся.»
Я думал, что делаю это из любви. Думал, что отпуская её, совершаю великодушный поступок. И, возможно, это действительно и есть одна из форм любви – уметь отпустить.
Но никто не сказал, что в этой сделке кто-то останется в плену.
И этим кем-то оказался я.
Я отпустил её – и оказался заперт в собственных воспоминаниях. В тюрьме из памяти. Ты остаёшься не один – ты остаёшься с целым домом призраков.
Призраков моментов, запахов, привычек. Кофе по утрам. Обрывков песен, которые всё ещё звучат в твоей машине, только справа от тебя её уже нет – осталась лишь музыка и память о прошлом.
О прошлом, которое теперь словно тянет на дно.
И выбираться из него – долго. Мучительно. Больно.
Иногда кажется, что невозможно.
Теперь мне предстоит найти выход.
И если ты читаешь это – возможно, ты тоже где-то в этом лабиринте. Я не знаю, найду ли дорогу, но попробую.
И если получится – мы выберемся отсюда вместе.