"Ешьте. Вам нужны силы."
Виктор не двинулся.
"Вы кто вообще? Медсестра? Врач?"
Пауза. Затем тихий, странно оживленный ответ:
"Я была литературным критиком. До того, как все испортилось."
Тарелка опустилась на пол с глухим стуком. Дверь захлопнулась.
Попытка побега №1
Как только шаги затихли, Виктор принялся за ложку. Сгибал, пока металл не треснул, оставив острый край.
Ремень был толстым, но внутренняя часть – мягкой, кожзаменителем. Он начал пилить.
Минуты тянулись мучительно. Рука онемела, но через двадцать минут край ремня начал расходиться.
Еще пять – и он был свободен.
Первым делом – дверь. Заперта, конечно. Тогда окно. Решетка не шевелилась даже от удара плечом (боль в боку вспыхнула ярко, заставив его сглотнуть крик).
Шкаф.
Виктор распахнул створки – и отпрянул.
Полки были забиты книгами. Его книгами. Всеми, что он когда-либо публиковал, в разных изданиях. Но не это шокировало.
Каждая книга была испещрена пометками. Целые абзацы зачеркнуты, на полях – яростные каракули: "НЕТ!", "ЛОЖЬ!", "ОНА БЫ НЕ ТАК СКАЗАЛА!".
На нижней полке лежали тетради. Виктор взял верхнюю – и ледяная волна пробежала по спине.
Дневник Анны.
"3 октября. Сегодня снова перечитывала "Тихий берег" Ланского. Он снова ошибся. Лиза не могла просто уйти. Она бы вернулась. Она бы…"