Ранним утром следующего дня иду на автовокзал. Подойдя к стайке разнокалиберных, но одинаково пузатых мужчин, лузгающих семечки, решаю идти напролом.
– Такси? Ребята, привет. В Луганск надо. Поможете?
Ребята начинают плеваться шелухой в два раза быстрее и оживлённо обсуждают:
– Кто? Кто у нас на Украину возит? Сашка? Сашка возит!
Ща, здеся будь, – один из таксистов звонит по телефону.
Появляется Сашка: деловитый, сморщенный южным солнцем коротыш:
– В Луганск? Ноу проблем. Только вот ещё женщину захватим, ей туда же.
– Женщину? Конечно, конечно… а через границу как? – спрашиваю я как можно равнодушнее.
Александр изображает лицом слово – «железобетонно».
– А в чём квэсченз? Граница – мой головняк. Меня там каждая собака знает, на день два-три раза, туда-сюда, по пятисотке в паспорт, и всех дел.
– Всего? – поражаюсь я.
– Так это чтоб без гемора – без очереди. А чё, дорого для тебя? У меня прайс льготный, – ответно удивляется таксист.
Я в недоумении.
– Странно как-то…
– Меня ж там все знают. Если чё – скажу, что ты человек хороший, – смеётся Сашка и хлопает меня по плечу. – Ведь ты ж хороший?
– Хороший… в принципе, – подтверждаю я.
– Ну вот, тем более! Две с половиной с тебя. Это помимо пятихатки в аусвайс.
Следующие сорок минут такси петляет по бесконечно длинному посёлку.
«Непобедимый русский бардак! Слава тебе! Два дня на дерьмо исходил: как пролезть?! А оказывается: сел да поехал! Однако – пятьсот рублей? В инете писали, что ни за какие деньги не пускают. Хотя… может, этот прощелыга – устойчивый канал? Хрен тут разберёшь…» – размякнув, машинально участвуя в болтовне, думаю я.
Российскую часть границы мы с попутчицей проходим пешком.
– Вещей же у вас нема? Давайте через таможню сами. Я тут до одного кента загляну. Пройдёте – ждите под навесом, я ща, стремглав, – распорядительным тоном просит водитель. То, что он взялся довезти до Луганска гражданина РФ, Александр понимает только тогда, когда я протягиваю ему пятьсот рублей и свой документ – в момент торможения у будки украинского паспортного контроля.
– Ёбтыть! Да ты россиянин, чё ли? Меня берёт оторопь.
– А ты что думал?
– Хохол, думал!.. На лбу ж не написано… и чё ж теперь делать? Они тебя не пустят, ни хуя не пустят. Блядь! Да как же, я же… и чё?
Сокрушаться поздно – нас приглашают выйти из машины. Пограничник собирает паспорта и уходит. Среди сотрудников КПП явное оживление. Ловлю на себе любопытствующие взгляды. Топчемся вокруг машины десять минут. Наконец раздаётся: