– Ты ищешь «Розу»? – спросил тот, не показывая лица.
– Я ищу правду.
–Тогда будь готов, Кемаль-бей. Правда, как и роза, имеет шипы. И яд. В тот день, всё начиналось с тумана. К вечеру город охватила буря – и не только на небе. Первая кровь уже была пролита. И это было только начало.
Глава II. Тени на Золотом Роге
Босфор дышал ночной прохладой, и серые воды мерцали отражениями масляных фонарей и огней караван-сараев. Где-то вдалеке тянул муэдзин, будто плакал за всех мёртвых, чьи тела скрылись в водах пролива. Константинополь не спал. Он слушал. Он шептал. Кемаль Неждет стоял у окон своей квартиры в районе Каракёй, вглядываясь в тёмную гладь бухты. Он держал в руках медальон, найденный в кармане убитого двойного агента. Серебряный, с выгравированной датой: «3 марта 1878 года».
– Берлинский трактат, – произнёс он вслух. Это было не просто украшение. Это было напоминание о предательстве, когда великие державы, подписав мирный договор, разделили Балканы и унизили Османскую империю. Символ боли – и мотива. Символ для тех, кто называл себя «Розой». На следующее утро Кемаль прибыл старый армянский монастырь, превращённый в архив. Его встретил отец Саркис, хрупкий старик с глазами, в которых будто заперли целые эпохи.
–Ты ищешь тех, кто шепчет в темноте, – сказал Саркис, не дожидавшись вопросов.
– Но ты забываешь – Кемаль-Бей… шепот может быть эхом. Он провёл его в потайную комнату. Там, среди пыльных свитков, Кемаль нашёл упоминание: «Орден Красной розы. 1867. Родоначальники – студенты Османской военной академии, поверившие в мечту свободы. Первое убийство – генерал, работавший с русскими. Второе – дипломат в Смирне. Они всегда подписываются цветком. Их оружие – яд, перо и любовь.»
Тем временем, Асель сидела в зимнем саду особняка британского посольства. Цветы вокруг были живыми, яркими, пахнущими летом. В её руках была телеграмма, шифрована. «Дело Бартон требует объяснений. Подозрение на операцию «Тигр». Срочно в Галлиполи. – С.» Она сжала бумагу. Её сердце не дрогнуло. Томас был слабым звеном. Он влюбился – и погиб. Асель не могла позволить себе чувство. Но почему в груди всё ещё пульсировала боль? Слуга подошёл, поклонился.
– Госпожа вас ждёт француз.
–Пусть войдёт, – ответила она, уже улыбаясь.
Вошёл Рауль де Маржери, журналист, писатель… и как, знала Асель, – шпион на службе у Парижа. – Я пишу роман о любви и революции, – сказал он, целуя её руку. – И мне не хватает одного образа.