– Андрюша? – хриплый голос заставил его вздрогнуть. Из-за угла, опираясь на палку, вышла Зинаида Васильевна. Та самая, учительница, бывшая первым наставником в его жизни. Зинаида Васильевна наверное единственный человек, если не считать покойных родителей, кто видел в нём стремление к познанию. Она прищурилась, будто пыталась разглядеть в Андрее того мальчишку. Теперь перед ней стоял угловатый мужчина с обветренным лицом, но глаза – всё те же, жадные до чего-то особенного.
– Ты всё ещё читаешь? – спросила она, кивнув на жбан кваса, из-под которого торчал потрёпанный детектив.
– Всё, что горит, – усмехнулся Андрей, но учительница неожиданно кашлянула так, что он поспешил поддержать её под локоть, проявляя так сказать уважение.
– Не то читаешь, – отмахнулась она, выпрямляясь. – Ты ж не дурак, чтобы мусором голову забивать. В школьной библиотеке… – она замолчала, будто проверяя, достоин ли он продолжения, – …там кое-что осталось. В подвале. Ключ под половицей у крыльца.
Он хотел спросить, зачем ей это, но Зинаида Васильевна уже повернулась, и зашагала по раскисшей дороге:
– Не для тебя хранила. Времени ждала удобного. Похоже, оно пришло. Она обернулась через плечо, в пол-оборота и глаза её сверкнули той же одухотворённостью, как и у него.