Плеск ускользнувшей форели - страница 2

Шрифт
Интервал


По оградам, по оградам.

«Когда бабушка шила платье…»

Когда бабушка шила платье
Она собирала травы
И шла в платье на реку
Вся в цветастом разнотравии
Всегда стирала бельё
Мои белые пароходики
Знала толк в душистом мыле
Варила его посередине двора
Бабушка была большая как дерево
И осыпалась на старости лет
От этого в саду становилось
Ещё больше укромных мест

«Ещё будет весна…»

Ещё будет весна!
Ещё Гаршин прихлынет к вискам.
На Бауманской трамваи
Направлены в небеса.
Пусть на рельсах кашица,
Снег виснет на проводах —
Весна всегда состоится
У входа в храм в два часа!
На Бауманской трамваи
Отправлены в никуда:
Направятся и возвратятся
Оттаивать под часами.
Пусть на рельсах кашица —
Храм высится в небеса!
Весна всегда состоится,
Над входом в храм нависая!

Записки сумасшедшего

И со всей самоотрезвляющей ясностью понял:
я сошёл с ума.
И не в том бытовом только смысле,
когда все вокруг ходят,
а ты один такой сумасшедший,
а в том истинном смысле слова,
когда сам себя обошёл и себя не заметил.
Взять, к примеру, трамвай.
Впрочем, трамвай не годится: он едущий в парк, и
оставьте, пожалуйста, и не ваше дело, и сначала
сели, а теперь передаёте билет,
вы сначала возьмите билет,
а потом садитесь.
Тут я уступаю место подоспевшей старушке и бодро смотрю в окно.
В окне птицы. Летают. И роща. И в небе полоска над ней.
Ну разве не сумасшествие?
Я уже не беру во внимание всё то количество кранов,
которое истерзало мне душу
щемящей железной тоской.

Петрушка

Я маленький, смешной —
Дубасьте же меня
И бейте головой
Об угол бытия.
Я буду лишь звучней
Смеяться над толпой
И русского плясать
С оторванной ногой.

Музыка

А. И. Быченкову

Над краем оркестра крыло уронила
И в бездну взглянула сквозь тернии скрипок.
Там ветры фаготов изогнутых, с хрипом.
Там ветры гобоев, забившихся в щели.
Там страус тромбона, там траур металла,
Боль флейт над расклёванным телом кларнета,
И, видимо, ты забывала про это,
Когда над литаврами ты пролетала.

«В белом по́ лесу пошли…»

В белом по́ лесу пошли,
Польку-бабочку плясали,
Белый берег обрели,
Поднялись,
Поцеловались.
Шли весь день в густой воде,
Задержались,
Отразились.
Утки в озере водились.
Листья плавали везде.

«Откуда столько боли о тебе…»

Откуда столько боли о тебе?
Всё поле белой боли о тебе.
Вчера кололи стебли, а теперь
Всё поле – это белая метель.

Этюд

Н. Искренко

Лежат на поле яблоки,
Забытые, ненужные,