Но он не отступил.
Этот чертов Егор умеет добиваться того, чего хочет. Я учил его этому.
И теперь он добился её. Прогулки. Звонки. Смех. Всё это звучало в его словах, когда он говорил о ней. Егор был… увлечён.
Мне доложили, что они не трахались.
Я знал, что это раздражает моего сына. Он, видимо, привык, что всё даётся быстро, легко. Но эта девчонка не такая. Она другая. Особенная.
Я снова посмотрел на фотографии.
Дарья и Егор.
Он смотрит на неё так, будто хочет завоевать весь мир ради неё. А она… она смотрит на него иначе. С лёгкой улыбкой, с теплом. Она доверяет ему.
И это разрывало меня изнутри. Это бесило. До боли. До скрежета зубов.
Чёрт. Почему я ревную? Почему, глядя на эти фотографии, мне хочется порвать их на куски, закричать?
Она его.
А должна быть…
Я сжал зубы. Дальше этой мысли лучше не идти.
Она сломает его.
Я знаю. Я вижу это.
Она уже переворачивает его жизнь. Он думает, что справится. Думает, что она – просто ещё одна девчонка, которая украсит его дни. Но он ошибается.
Такие, как Дарья, не проходят бесследно.
Такие девчонки, как она, входят в твою жизнь, оставляют на ней шрамы и уходят.
Я знаю, потому что однажды уже прошёл через это.
Я встал. Резко.
Подошёл к столу. Схватил фотографии. Сжал их в руках, пока пальцы не начали болеть.
– Ты моя проблема, – прошептал я. – Не Егора. Моя.
Эта девчонка уже перевернула всё. И я, блядь, не знаю как с этим справиться.
Я захожу в офис и сразу чувствую, что воздух здесь сегодня вязкий, как дерьмо. Все мои люди встают, как по команде. Ни слова, ни движения. Они знают, когда я в настроении, а когда лучше даже не дышать.
Сегодня – второй вариант.
Я прохожу к своему кабинету, и каждый шаг отдаётся в моей голове, как удар. Каблуки ботинок по мрамору. Стук. Стук. Стук. Мой пиджак тяжёлым грузом висит на плечах, руки в карманах.
Они смотрят на меня. Их взгляды скользят, избегают встречаться с моими глазами. Кто-то пытается сделать вид, что работает. Кто-то застыл с телефоном в руке. Я вижу каждого из них.
И мне плевать.
Сегодня я раздавлю любого, кто встанет у меня на пути.
Секретарь бросает бумажный отчёт на стол передо мной, и я уже чувствую, что сейчас будет.
– Здесь ошибка в расчётах. Пятый квартал. – Я даже не поднимаю глаз, листаю страницы. Мой голос ровный, холодный, как лёд.
Секретарь напрягается. Он знает, что это не просто ошибка. Это его собственный апокалипсис.