– Не парься, – бросил я.
И снова. Её взгляд. Я почувствовал это. Лёгкое напряжение между нами. Почти незаметное. Едва уловимое.
Но оно было.
Её ресницы дрогнули. Она слегка куснула губу, как будто случайно.
Может, это не был флирт. Может, я всё себе придумал.
Но мне хотелось этого. Хотелось, чтобы это был именно он.
Я видел её. Такую хрупкую, такую… обычную. Но в её глазах было что-то, что нельзя было не заметить. Сила. Или свет.
И меня тянуло к ней.
Чёрт. Меня тянуло так сильно, что я не мог сдвинуться с места.
Я пытался это остановить. Затушить в себе. Она просто официантка. Просто девушка. Я таких встречал сотнями. Ты гонишь, Северов. Уходи нахрен.
Но я стоял там.
Стоял и смотрел, как она поправляет поднос, как смахивает волосы со лба, как улыбается натянуто.
– Спасибо ещё раз, – произнесла она, и эта улыбка… эта улыбка добила меня.
Я кивнул. Развернулся.
Но, уходя, я поймал себя на мысли: я не хочу, чтобы это было последним разом.
Её глаза.
Её голос.
Её чёртов запах.
Чёрт. Меня уже тогда накрыло.
И я знал: это будет началом чего-то, что меня уничтожит.
Я не должен был это делать. Ни тогда, ни сейчас.
Чёрт, я сам себе это твердил сотни раз. Как мантру: "Это закончится плохо. Ты влез в дерьмо. Остановись, пока не поздно."
Но каждый раз, когда я видел её, это всё вылетало к чёрту.
Я стал её ловить. Случайно. На улицах. В проходах. В этом сраном ресторане. Иногда просто сидел в машине и ждал, когда она выйдет. Дерьмовый сталкер? Да. Но мне было плевать.
Она приходила. Редко. Оглядывалась, будто за ней кто-то следит. Вся такая напряжённая. Хрупкая.
"Ты должен её отпустить".
Я говорил это себе каждый раз. Каждый, блядь, раз. Но в тот вечер… В тот вечер я не смог.
***
Пришла ко мне сама. В ВИП комнату, где я надирался как скотина, думая о ней. Тогда я уже все знал. Замужем. Дочь есть крошечная. У меня чужие бабы ТАБУ. А эту хочу, до охренения, до дрожи и ломоты в костях, до отупения. И срать на мужа, на все срать. Уходить надо. Поздно.
Дверь открылась. Стук каблуков по полу.
Я уже знал, что это она. Почувствовал её, как запах грёбаного дождя перед бурей.
Я сидел в кресле. Курил. Даже не обернулся. Знал, что она зашла. Знал, что остановилась в дверях, что смотрит на меня этим своим взглядом – растерянным, испуганным, но чёртовски уверенным одновременно.