– Тебе не страшно? – спросил он Настасью.
– Чего?
– Ну, вот так. Идти рядом с… шпионом, бесом, чудом. Или с дураком. Не важно.
– Ты не страшный. Ты – усталый. А усталость не пугает. Она у нас у всех в крови.
Они остановились у избы, в которую врос дуб. На крыльце сидел Леонтий Сторож. Монах. Лет шестьдесят. Борода, как жмых. Глаза – как берестяные корешки: затёртые, но живые. В руке – глиняная чашка. В другой – книга. Настоящая. Кожаная. С замком.
– Бесов привела? – сказал он без приветствия.
– Гостей, – поправила Настасья.
– Всё одно.
– Этот – севера.
– Ага. С белокаменных?
– Ещё севернее, – сказал Жбан. – Там, где льды мыслей и безмолвие кофе.
Леонтий всмотрелся.
– Ты – не отсюда. Ты не просто странник. Ты… не в том веке.
– Вот и я это подозреваю, – кивнул Игорь. – Скажите, батюшка, а как выбраться обратно?
Леонтий покосился в сторону.
– Обратно? Назад нет тропы. Только кругом. Через смысл. Если он у тебя есть.
Жбан сел рядом. Смотрел на закатное небо, где дым плёлся к солнцу, как дрожащий страх.
– А если смысла нет?
– Тогда оставайся. Будешь смыслом нам. Мы всё равно ничего не понимаем.
– Ты всё ещё думаешь, что спишь? – спросил Леонтий, наливая мутный отвар в берестяную кружку.
– Я не уверен, что проснулся, – хрипло отозвался Жбан. Он сидел на пне у костра, пальцы вцепились в кружку так, будто в ней был смысл. Или хотя бы кофе. К сожалению, отвар пах болотом и чем-то, напоминающим носки после футбольного матча в дождь.
Настасья стояла в стороне, мешала в котелке что-то вязкое. Игорь исподлобья наблюдал за её ловкими движениями: слишком практична для простушки, слишком живая для медицины.
– Сколько времени прошло? – спросил он. – С тех пор, как я… попал?
– День. Солнце дважды поднялось. – Леонтий причмокнул, оценивая своё варево. – Ты долго лежал. Кричал во сне.
– Я часто так делаю. Особенно в пятницу, когда вспоминаю, сколько задач оставил на понедельник.
– Ты говоришь словами без костей, – хмыкнул монах. – То ли бесовщина, то ли смех.
Жбан допил отвар, сморщился, огляделся. Костёр трещал. Дети на заднем плане гоняли курицу. Где-то далеко мычал упрямый бык. А в воздухе висел напряжённый покой – такой, что даже ветер не решался вмешаться.
Он достал из кармана смартфон.
1% зарядки.
Игорь невольно сглотнул.
– Что это? – спросил Леонтий.
– Осколок будущего.