И вот прозвенел звонок.
Я поднялась, взяла свою сумку и, выдохнув, направилась в кабинет. Сердце грохотало так громко, будто я шла не на урок, а на сцену, под прицел прожекторов.
За дверью – хохот, гул, щёлканье ручек, шелест тетрадей, и чей-то дерзкий, самоуверенный голос.
Я открыла дверь и вошла.
Класс, полный старшеклассников, на секунду замер. Кто-то всё ещё продолжал болтать, но большинство уже смотрело на меня. Лица – загорелые после лета, ленивые, полные ожидания. На последних партах кто-то переписывался в телефоне, кто-то жевал жвачку. Я увидела его – Николаса – он сидел у окна, облокотившись на парту, смотрел с лёгкой усмешкой, но в его взгляде была заинтересованность, не издёвка.
– Всем привет, – сказала я с лёгкой улыбкой. – Меня зовут Белла Сергеевна Стиль. Сегодня у вас будет необычный урок – рисование.
– Нам что, восемь лет? – раздался ленивый голос с задней парты. – Давайте лучше о чём-то поинтереснее. Ну, например… какого размера у вас грудь?
Класс взорвался хохотом. Кто-то хлопал ладонями по парте, кто-то шептал "Глеб, ну ты даёшь!", а я на секунду застыла, ощущая, как жар поднимается к щекам. Но прежде чем я успела что-то сказать, вмешался он.
– Заткнись, Глеб. – Голос Николаса прозвучал твёрдо, спокойно, с ледяной ноткой. – Тебя не учили с взрослыми разговаривать?
Тишина накрыла класс, будто кто-то выключил звук. Глеб фыркнул, но промолчал.
– Простите его, – продолжил Николас, повернувшись ко мне. – Он у нас типа комик, но мозгов фильтровать базар – ноль.
Я чуть улыбнулась. Лёгкий кивок – благодарность. Наши взгляды пересеклись, и мне показалось, что он понял больше, чем я сказала. В его глазах не было ни вызова, ни насмешки. Только… тепло. Тихое. Знакомое.
– Да ничего страшного, – мягко отозвалась я, обводя класс тёплым взглядом. – В чём-то ваш одноклассник даже прав. Рисование действительно может казаться детской забавой – до тех пор, пока ты не поймёшь, насколько это мощный инструмент самовыражения.
Кто-то хмыкнул, кто-то откинулся на спинку стула, но я уже почувствовала, как их внимание понемногу собирается на мне, как фокус объектива.
– Ведь у каждого из нас свой стиль. Маленькие дети, например, любят рисовать мультяшно – потому что так проще, так безопаснее. Но с возрастом ты начинаешь искать… что-то своё. Свой штрих, свою форму, свои цвета. Кто-то уходит в гиперреализм, кто-то в графику, кто-то вообще рисует только чёрной ручкой на уголке тетради. Это всё – стиль. Он говорит о тебе. Без слов.