– Калян, брат, давай выпьем! – ору, перекрикивая бас, который проходит через все мое тело. – А то у меня ощущение что у меня вместо ног грабли.
Калян ржёт, хлопает меня по плечу так, что я чуть не теряю свой деревенский гонор, и суёт стакан с зелёной дрянью, пахнущей как сироп от кашля, который бабка в детстве в меня заливала.
– Вась, расслабься! – кричит он. – Это тебе не сельский клуб, где дядя Ваня под «Ласковый май» пузо трясёт. Тут уровень, брат, городской шик, скоро втянешься поверь мне! Давай как в старые добрые!
Я киваю, а в голове мысль: «У нас шик – это когда на танцах все живы остались, а гармошку не раздавили». Глотаю бурду – на вкус компот, на три года забытый в погребе. Но после второго глотка я чувствую что мои сомнения начинают уходить и ноги сами рвутся на танцпол.
Танцпол – это нечто. У нас танцы – это когда…когда да совсем иначе как-то энергичнее веселее, музыка душевнее не “тыц-тыц”». А тут девчонки извиваются, как ужи на сковородке, а парни кивают в такт, будто их за шею к люстре подвесили. Я и выпитый мною коктейль решаем: пора показать, кто звезда этого клуба и как нужно двигаться. Включаю свой фирменный драйв и начинаю топтать танцпол, как на свадьбе у кума Пети, подмигиваю всем подряд для эффекта. Народ пялится, явно не понимая моего брачного танца. Одна девчонка лезет за телефоном – снимает, зараза. Ну, что-то не получилось у меня стать звездой танцпола, но пох пойду выпью я тертый калач меня таким не сломить. За стойкой Калян: