– То дискотеки, – бурчу я. – Там всё просто: включил «Ласковый май», покружил девчонку, и готово. А тут что делать? Танцевать под этот ваш «йо-йо-йо»?
Калян ржёт так, что пиво чуть не выплёскивается.
– Не ссы, Вась. Главное – уверенность. Наденем тебе что-нибудь нормальное, а то в этой рубашке тебя только в музей пустят.
Он тянет меня к шкафу, где висят шмотки, будто с витрины. Я смотрю на свои джинсы, которым уже пять лет, и понимаю, что в клубе меня примут за уборщика. Калян кидает мне чёрную футболку с блестящим рисунком и джинсы, сразу видно что это что-то модное.
– Это что, теперь как ты одеваться? – пытаюсь его стебануть, но футболку беру. Ткань мягкая, пахнет стиральным порошком и духами, прикольно.
– А то! – подмигивает Калян. – В городе главное – вид. Если выглядишь как миллион, то и девчонки на тебя клюнут, и работа найдётся.
Я смотрю в зеркало: в этой футболке я похож на блогера, который рекламирует казино. Но, чёрт возьми, мне нравится. Может, в городе и правда у меня есть все шансы? Калян включает музыку погромче, разливает ещё пива и начинает рассказывать про клуб.
– Там будет тусовка, Вась. DJ, коктейли, девчонки в платьях, от которых башка кружится. Ты главное не тушуйся. Подойдёшь, улыбнёшься, скажешь что-нибудь прикольное. Типа: «Привет, я Вася, только из деревни, но уже готов покорять город».
– Ага, и меня сразу пошлют, – хмыкаю я, но в глубине души уже представляю, как стою у барной стойки, а какая-нибудь красотка смеётся над моими шутками и заигрывает со мной.
Калян хлопает меня по спине и улыбается словно дед в рекламе после мази для суставов.
– Вась, будь собой. Но чуть-чуть круче. Погнали, брат, ночь наша!
Я допиваю пиво, смотрю на свои новые шмотки и думаю: «Ну, город, держись. Вася идёт, Вася на старте». А в голове всё равно крутится: «Десять косарей, минус шаурма, минус кофе… Блин, надо работу искать. Срочно».
Глава 2. Городскойвихрьидеревенскийтрактор
Клуб гудит, как трактор на третьей передаче, только вместо запаха солярки – приторный парфюм, а вместо тарахтения мотора – ритм, от которого в животе всё подпрыгивает, как на кочках. Огни мигают, будто гирлянды с новогодней ёлки, а вокруг девчонки в платьях, которые у нас за ночнушки бы приняли. Мне тридцать, а я стою, как овца у главных ворот, и думаю: «Как бы меня тут сегодня не побрили»