относительно высокопоставленных сотрудников? Это перебор.
Я решил начать с очевидного – места, где Дэниел Смит пропал. Корпоративная башня "Хроноса". Она возвышалась в центральном секторе, теряясь где-то в верхних облаках. Словно стеклянный палец, указывающий в небо, где не было ничего для меня.
Проникнуть внутрь было невозможно. Система безопасности "Хроноса" – это отдельная история. Но можно было поговорить с людьми снаружи. У входов, в ближайших барах, среди работников служб доставки или обслуживания. Всегда есть кто-то, кто что-то видел или слышал, даже если не осознал этого.
Я надел свой собственный водонепроницаемый плащ, старый и видавший виды. Взял с собой легкий сканер, пару чипов с ложными идентификаторами и проверил свой блэк-блейд на поясе. Он был для ближнего контакта, когда слова заканчивались, а кулаки еще не начинались. Или наоборот.
Выйдя на улицу, я окунулся в влажную, шумную, кишащую жизнь среднего яруса. Свет неоновых вывесок отражался в лужах на каждом шагу. В воздухе висел запах сырости, жареного синтетического мяса и машинного масла. Люди текли мимо меня, серые, уставшие лица, уткнувшиеся в свои датапады или просто глядящие в никуда. Потоки воздушного транспорта проносились над головой, оставляя за собой шлейфы разогретого воздуха и слабый гул.
Я спустился на пару уровней ниже, где движение было плотнее, а контроль слабее. Здесь было больше уличных забегаловок, мелких лавочек и баров, куда могли заглянуть даже сотрудники корпораций после смены, чтобы снять стресс перед долгой дорогой домой, в свои серые кубики-квартиры.
Я нашел бар под названием "Черная Дыра" – подходящее название. Он был тускло освещен, пах разлитым пивом и потом. За стойкой стоял здоровенный бармен с татуировками на бритой голове. Он знал всех и вся. Или по крайней мере, делал вид.
Я сел за стойку, заказал самое дешевое синтетическое пиво. Бармен подошел, вытер стойку, не глядя на меня.
– Чего изволишь, путник? – Его голос был хриплым, как старый дроссель.
– Ищу информацию, – сказал я, вытаскивая небольшую купюру. – Про сотрудников "Хроноса". Тех, кто работал на верхних уровнях.
Он взял купюру, мгновение вертел ее в пальцах, потом спрятал под стойку. Его глаза, похожие на две маленькие черные оливки, наконец взглянули на меня.
– "Хронос"? С ними лучше не связываться. Что-то случилось?