Он медленно поднял цилиндр. Нажал кнопку. Шипение…
Но газ струился не на меня. Наверх. К пулемётчику на скале. Через секунду оттуда донёсся животный вой. Тело кувырком слетело вниз.
Тишина. Только ветер выл в камнях.
– Твои «тени»… неуклюжи, – сказал Маска. Голос звучал иначе – без механического фильтра. Хриплый. Живой.
– А твои подарки смертельны, – я показала окровавленный клинок. – Зачем?
Он шагнул ближе. В маске отражался мой силуэт:
– Чтобы напомнить: даже нож может быть… приглашением.
– На что?
– На игру без правил. Где ставка – *правда*.
Вдали завыли сирены. Полиция. Или *его* люди.
– Завтра. Порт Малаги. Док 13. Полночь, – он бросил цилиндр к моим ногам. – Придёшь – узнаешь, кто хочет твою смерть. Нет… – он повернулся, – …будешь гадать до конца.
Он растворился в тени, как будто его и не было.
Кончита подбежала, хватая меня за руку:
– Ранена?
Я смотрела на нож. Фиолетовый свет бриллиантов гас.
– Нет. Но игра… только начинается.
Глава 8: Док 13
Док 13 пах тухлой рыбой и ржавчиной. Гигантские тени кранов ломались на воде. Я стояла на причале, под плащом – кольт и нож Маски. Кончита и Мигель прятались в контейнерах. Ловушка? Возможно.
Ровно в полночь из тумана выполз катер. Без огней. На носу – фигура в чёрном. Не Маска. «Шестерка». Он кивнул, указывая на борт.
Трюм катера оказался… библиотекой. Дубовые стеллажи, зелёная лампа, запах старой бумаги. На столе – шахматы. Фигуры из слоновой кости. Чёрные и белые короли стояли рядом.
«Шестерка» протянул конверт. Внутри – фото *моего отца*, Хуана дель Торо, 1989 год. Он пожимает руку мужчине с лицом, закрытым тенью. На заднем плане – маяк Кабо-де-Гата.
– Где это? – спросила я.
Шестерка» тронул шахматного короля. Фигурка упала. Под ней – ключ-карта с логотипом *банка в Цюрихе.
Голос раздался из динамиков:
– Хуан создал «Сеньорио» не один. Его партнёр… основатель «Лос Омбрас». Твой отец предал его. Забрал всё. Теперь сын мстит.
Маска. Его голос звучал чисто. Без искажений.
– Почему ты знаешь это?
– Потому что… – пауза, – …я – сын того человека. Ты убила моего отца в Торкале. Ножом, который *я* тебе дал.
Тишина. Катер покачивался. Вода стучала о борт.
– Ложь, – прошептала я. Невозможно.
– Проверь счёт в Цюрихе. Код доступа – дата на обороте фото. Там… дневник Хуана.