– Потому, что мой отец-цыган. А твой-нет.
– Так и ты цыган?
– Конечно!
– А я не знал, – сказал, задумавшись черноволосый. – Странно как-то.
– Что странно?
– Ты – цыган и не злой, а добрый. Рану мне тогда вылечил, в школе за меня заступился, ты – точно цыган?
Кучерявый засмеялся. – Точнее не бывает. А почему цыгане должны быть злыми? Откуда ты это взял?
– Бабушка говорила, когда я маленький был, в садик еще ходил. А еще говорила, что вы-детей похищаете.
– Это зачем?
– Прислуживать вам, по хозяйству помогать, за лошадьми следить.
– Брехня все это. Зачем, например, моему отцу чужого ребенка похищать? Его же кормить надо?! У нас итак три сестры и я. Еще один рот нам не нужен. Правда – только в лошадях. Мы их действительно любим. Они-красивые. Мы даже можем с ними разговаривать.
– Врешь?!
– Честно! Потом придешь ко мне в гости-покажу. У нас есть лошадь. Луизой кличем. Старенькая, но все понимает. Придешь?
– Обязательно приду. А хочешь, я тебя сам читать научу?
– Хочу. Только в школу меня не пустят.
– А я к тебе буду ездить или ты ко мне. И научу!
– Договорились.
Мальчишки лежали, улыбались и смотрели в небо. Оба размышляли о сказанном. Коровки устав, от перемещений и зноя, опустились на траву. Наступил полдень.
1992 год.
Солнечные лучи проникали через окно и падали на деревянный подоконник. Белая краска в местах стыка деревянных деталей-потрескалась и откололась, обнажив естественный материал. Форточки были открыты и с улицы доносились щебетания птиц, радовавшихся теплому, летнему деньку.
На табурете, у окна, сидел темноволосый, худенький парень, лет пятнадцати и молча смотрел в окно думая о своем.
– Мам, а хочешь музыку послушать? – спросил он, отвернув голову в противоположную сторону.
У плиты кухонного помещения стояла женщина. Высокая, молодая, красивая, с завитыми волосами. Домашний ситцевый халат, сверху-фартук. Она что-то готовила, подняв левой рукой крышку и медленно перемешивая половником содержимое кастрюли.
– Да. Конечно, – ответила хозяйка, не отрываясь от процесса.
Парень вскочил с табурета и убежал с кухни. Вернулся быстро, держа в руках однокассетный магнитофон «Азамат» черного цвета. Он пересел за обеденный стол, вставил блок питания в розетку и нажал на клавишу воспроизведения.
– Послушай. Это сейчас самый шик!
Пленка поползла. Из динамика раздалась энергичная музыка и мужской голос, явно занижено, запел: «По ночам, не можешь спааать. По ночам привыкла слушать и ждать, когда стихнет шум машииин, это значит-порааа…».