В голове моментально пропали все рецепты, кроме яичницы и чайного пакетика.
– Думаю, лёгкий салат будет в самый раз, – неуверенно выдала я. – Огурец, помидор, петрушка.
Дух подошёл к холодильнику, достал всё по списку и подал мне как официант из пятизвёздочного ресторана. Я, не зная, что делать с этой роскошью, отправилась мыть овощи, пока он принес доску, нож и миску.
А потом я увидела нож. Большой. С металлическим блеском. В руках призрака. Странно, но захотелось как минимум вскрикнуть и бросить в него огурцом. Но Каис просто положил нож на стол и спокойно отступил. Моя паранойя, как всегда, впереди всех.
– Госпожа, чем заправим?
– Сметаной, – буркнула я, продолжая крошить огурец в размер атома. Пусть желудок потом не жалуется.
Чтобы отвлечься, я решила поговорить. Или хотя бы сделать вид, что всё под контролем:
– Каис, а почему вы зовёте меня госпожой? Я ведь здесь вроде как гостья, не владелица замка.
– А как мне ещё обращаться к возлюбленной моего господина? – ответил он, ставя передо мной банку сметаны.
Я чуть не отрезала себе палец. Какая ещё возлюбленная?! Кого? Чего там Артём напридумывал?
– Боюсь, вы ошиблись, – выдохнула я, стряхивая огурцы с доски. – Мы когда-то были вместе, но… разошлись. И, к слову, я замужем.
По привычке потянулась к кольцу, и только тогда поняла, что его нет. Пальцы на мгновение окутал ледяной озноб.
– Прошу прощения, мисс Варвара. Признаю свою ошибку. Вам подать ложечку?
– И соль, если не сложно, – пробормотала я, глядя, как мои собственные руки нарезают помидор, а сердце при этом колотится, как у мыши перед прыжком кота.
Призрак снова исчез за дверью, а я осталась наедине с собой, с голодом, паранойей и ощущением, что с каждым шагом приближаюсь к какому-то тщательно выверенному краху. Артём ведь в курсе моей истории с Кощеевым, пусть и не с прологом, но вполне с кульминацией. Почему же тогда его личный полупрозрачный батлер, как я понимаю, единственный обслуживающий персонал здешнего замка, вдруг ни сном ни духом? Может, Артём специально утаил? Или, что ещё хуже, соврал?
Мне всё это нравилось меньше, чем мысль о том, что утром я ела бы сырники, а в обед могла бы оказаться в качестве главного ингредиента борща.
– Каис, а сколько я была в отключке?
– Три дня, Госп… мисс Варвара, – поправился он с привычной вежливостью, будто не заметил, как моё лицо побледнело до состояния рисовой муки.