Я смотрела на него пристально, как в детстве на сломанный музыкальный шарик, вроде и блестит, и играет, а внутри что-то трещит.
– Кто ты вообще такой, Артём?
– Я твой друг, – сказал он и выдал такую беззубую улыбку, что хотелось тут же её выбить окончательно.
– Ты мой бывший, – поправила я. – Причём, не в лучшем смысле. Я про другое. Какого дьявола ты забыл в Сказочном? Что это за место, и какого, прости Велеса, хрена я здесь?!
– Я здесь живу, – не моргнув, сообщил он. – Мы в моём доме – Изумрудном замке, который стоит на вершине Изумрудных гор. А ты здесь, потому что иначе могла бы быть мертва.
– О-о-о… – протянула я, – как красочно. Но по факту ты ничего не ответил, лис ты проклятый.
– Ладно, хочешь правду? – выпрямился он, расправив плечи, будто собирался читать пафосную речь с балкона. – Я – Артём Изрудов. Самый сильный изумрудный маг за всю историю Сказочного. Хозяин гор и замка, лорд волшебного рода и, внезапно, твой спаситель.
– А меня уже тошнит от всего изумрудного, – пробурчала я. – Ты, честное слово, как ходячий салат. Прям тоска водяного, а не стиль.
– Это можно исправить, – и с щелчком пальцев зелёное безумие в комнате сменилось на тёплые бежевые тона.
Выглядело уютнее, признаю. Но лучше не стало. Ни на грамм.
– Так ты там бубнил что-то про смертельную угрозу? – я прищурилась. – Прости, но я чего-то не припомню, чтобы мне кто-то в затылок дышал с косой.
На самом деле бесило всё. Особенно то, что его мотивы были мне непонятны. Если у Кощеева в голове был чёткий сценарий "злодей любит, злодей мучает", то у этого рыжего было… не пойми что. И это пугало больше.
– Ты разозлила Диму Кощеева, – выдал он с выражением, будто только что поставил точку в сочинении.
– Да я его злю с момента, как научилась говорить. И как-то живу. Конкретнее можно, рыжий ты мираж?
Я вскинула запястья, демонстрируя тонкие, плотно сидящие браслеты.
– И что за хрень у меня на руках? Это что магический намордник?
Артём открыл рот, видимо, уже приготовив какой-то вразумительный (или не очень) ответ, но его перебил глухой стук в дверь.
– Господин, я принёс завтрак для госпожи! – раздался голос из-за двери. Голос, который уже снился мне в кошмарах. Тот самый. Призрачный.
– Только не говори, что у тебя в прислуге призраки, – прошептала я, глядя на дверь с выражением глубокой экзистенциальной тревоги.