И вот теперь – я одна. С чашкой холодного кофе, с разодранными нервами, с ненавистью и с одним лицом, которое приходит в мои сны.
Лука Марчелло.
Я увидела его той ночью. Стоял в тени, почти растворённый во мраке, как тень на старом снимке. Его глаза встретились с моими, и это было как удар. Спокойствие. Уверенность. Опасность. И какая-то… странная жалость.
Почему жалость? Почему не презрение? Почему не холодная угроза?
Вот с этого момента всё пошло не так.
Мой отец сказал, что я ошиблась. Что Лука не имеет к этому отношения. Что я просто была в шоке.
Может быть.
Может быть, нет.
И я пришла сюда, чтобы узнать.
Я знаю, что выгляжу как сумасшедшая. Кто нормальный пойдёт в бар к мафиози, к возможному убийце своего парня? Кто будет пить виски напротив человека, который может оказаться твоим личным дьяволом?
Но знаете, что страшнее сумасшествия?
Не знать правду.
Жить во лжи.
Смотреть в потолок по ночам и задаваться одним и тем же вопросом: Почему он тогда смотрел на меня именно так?
И вот теперь я здесь. Сижу. Смотрю ему в глаза. И, может быть, впервые за все эти недели хочу одного:
Пусть он скажет правду. Любую. Ложь убивает медленно. Правда – быстро. И мне уже всё равно, как именно закончится эта история.
Главное – пусть она закончится.
Глава 2.
Эмма
Я долго думала, идти или нет.
Каждый шаг по улице отдавался в голове как выстрел. Каждый звук казался подозрительным. Я шла, и пальцы были сведены в кулаки – как будто это могло меня защитить. Глупость, конечно. Кулаками не защитишься от людей вроде него. От людей, которых боятся даже те, кто считает себя хищниками в этом городе.
Но меня уже ничто не останавливало.
Сначала были сомнения. Потом злость. Потом пустота.
И, знаете, пустота страшнее злости.
Я устала бояться. Устала гадать. Я больше не могла находиться в той квартире, где на стенах всё ещё висел его запах, где чашка на полке стояла под тем же углом, как он её оставил в тот день. Всё там было неправильно. Всё было мёртвым.
Я шла к нему, потому что, наверное, мне нужно было умереть окончательно – или воскреснуть.
Что именно я хотела услышать – сама не знала.
Обвинить его? Заставить признаться? Кричать? Плакать? Или просто… понять, хоть на секунду, что это всё не безумие. Что я не придумала себе врага, чтобы не свихнуться окончательно от боли.