– Виктор!
– Иду-иду. Представляю физиономию шефа. Багровая, как у того индейца из табачной лавки…
Мы вывалились на лестницу.
– Какого ещё индейца?
– Ну, который на жестяной вывеске. Такой, знаешь, с перьями, трубкой мира… Суровый и молчаливый.
– Господи, – простонал Илюша, – мы опаздываем на стратегически важное мероприятие, а он мне про вывески…
В такси я не унимался:
– Нет, серьёзно, почему именно индейцы? Почему не викинги? Те, небось, тоже что-то покуривали…
– Ага, ягель. Витька, будь любезен, заткнись.
– Или, скажем, друиды… Омелу свою…
Илюша закрыл лицо руками.
– За что мне это всё…
Водитель с нескрываемым любопытством поглядывал на нас в зеркало заднего вида.
– Ох и скука нас ждёт, Илюша: «Дорогие соратники по дыму! Братья по никотину! Глубокоуважаемые любители трубок!»
– Почти приехали, – обречённо выдохнул тот.
– Чувствуешь?
– Что?
– Чем запахло? Дорогим табаком и респектабельностью.
– Вылезай, респектабельный.
***
У входа в клуб «Manufactory», под массивной светящейся вывеской «Съездъ любителей курительныхъ трубокъ. Россійскій Альянсъ Трубочныхъ Клубовъ», и впрямь толпились солидные мужчины. И табаком действительно пахло – густо, пряно, с нотками чернослива и старой кожи.
– А ведь мы могли бы сейчас мирно спать, – заметил я.
– Заткнись и улыбайся. Шеф идёт, – процедил Илюша. – И ты был прав. Вылитый индеец.
Шеф, и в самом деле, походил на краснокожего вождя, но очень респектабельного племени. То же благородно-багровое лицо, словно выдубленное ветрами прерий, только вместо прерий – кабинетные баталии. Костюм от Brooks Brothers вместо боевой раскраски, галстук от Brioni вместо перьев, а в руке, вместо томагавка, – увесистая трубка из карельской берёзы.
– Господа журналисты! – прогремел он с той особенной интонацией, с какой полководец приветствует опоздавшее подкрепление. – Рад, что вы всё-таки почтили нас своим присутствием! Уж думал, не дождусь.
Илюша состроил гримасу, в которой раскаяние отчаянно боролось с желудочной коликой.
– Борис Аркадьевич, – начал было я, – тут такое дело…
– Знаю я ваши дела, – перебил шеф. – Опять всю ночь материал для «Плейбоя» с моделями ваяли?
– Для «Форбса», – машинально поправил я.
– Какая разница! – отмахнулся он, извлекая из кармана два бейджа. – Вот. Пропуска. К вечеру чтобы очерк для «Гентльмена» был готов. И не забудьте…