Она шла к мостику, к пульту управления. Каждый шаг давался с трудом. Она чувствовала спиной этот тяжелый, немигающий «взгляд». Чувствовала, как холод сгущается в темных ответвлениях коридоров, в открытых дверях пустых отсеков. Шепот не повторялся, но в тишине теперь явственно слышалось что-то еще. Тихий скрип металла. Как будто где-то далеко, в глубинах корабля, кто-то… или что-то… медленно двигалось. Царапало. Искало.
«Всего лишь старый корабль,» – снова попыталась убедить себя Алиса, подходя к тяжелой бронированной двери мостика. Ее голос прозвучал неестественно громко в тишине и тут же был поглощен. «Металл остывает, расширяется. Скрипит.» Она ввела код. Дверь со стоном разъехалась.
Мостик «Калибана» предстал перед ней. Просторный, полукруглый. Ряды пультов, покрытых толстым слоем пыли. Большой главный экран – черный, мертвый. Кресло капитана, высокое, с потрескавшейся обивкой. Все было в запустении, но… работало. Индикаторы на некоторых консолях тускло светились зеленым и желтым. Системы корабля дремали, но были живы.
Алиса подошла к главному пульту. Смахнула пыль с экранов и клавиатуры. По схеме нашла последовательность запуска. Ее пальцы, дрожа, повторили действия дяди Семена, описанные в ранних записях журнала. Она ввела коды активации.
Где-то в глубинах корабля что-то загудело. Зажужжало. Заработали вентиляторы, заглушая на мгновение тишину монотонным гудением. На главном экране вспыхнули синие строчки текста: «ОСНОВНЫЕ СИСТЕМЫ АКТИВИРОВАНЫ. ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬЬ НА БОРТ, КАПИТАН». В последнем слове явно была опечатка – лишняя «Ь». Мелочь, но жутковатая.
Алиса вздохнула с облегчением. Корабль жив. Он может лететь. Значит, шанс еще есть. Она начала проверять системы одну за другой. Двигатели – в режиме ожидания. Навигация – требует калибровки. Жизнеобеспечение – давление, температура, состав воздуха… Температура. Она всмотрелась. Датчики показывали стабильные +18 по Цельсию по всему кораблю. Но она-то чувствовала холод! Значит, ее ощущения – ложные? Или датчики врут?
Она увеличила температуру в системе до +22. Где-то зашипели радиаторы. Но холод в ее спине не отступал. Он шел не от воздуха. Он шел… изнутри. От страха. От знания. От ощущения незримого Присутствия.
Она отвлеклась от пульта, осмотрела мостик. На одной из боковых консолей, под слоем пыли, лежала еще одна тетрадка – технический мануал, судя по всему. Рядом – кружка с засохшим на дне кофе. И… маленькая, грубо сшитая тряпичная кукла. Без лица. Просто два сшитых лоскута, набитых чем-то мягким. Чья? Зачем здесь?