– Не переживай. Ты привыкнешь.
Она ушла, а я остался в комнате. Стены казались слишком близкими. На них висели выцветшие фотографии. Я не узнал ни одного лица. Особенно привлекло фото женщины в вечернем платье, с тонкой сигаретой в руке. Она посылала воздушный поцелуй, но губы были перекошены, словно движение застыло в середине. «Похожа на актрису… или принцессу», – подумал я, но внутри что-то сжалось.
Кирюша сидел на полу и что-то рисовал ручкой. Бумага была в разводах, местами измята. На лице не было эмоций. Пластмассовая игрушка пищала при каждом его движении, словно предупреждая кого-то о его присутствии.
Я присел рядом. Он чуть повернул голову:
– Ты спал, как мёртвый.
Он смотрел, не моргая. И сразу отвернулся, будто ждал – испугаюсь или нет. Я не знал, что сказать. Сердце било в грудь, как дятел по стволу дерева.
– Боишься? – раздался девчачий голос. Я вздрогнул.
В дверях стояла девочка примерно моего возраста – лет тринадцати. Волосы – белые, словно прозрачные. Кожа – бледная, синеватая, словно натянутая на череп. Но она улыбалась.
Улыбка была озорной, как у той девочки с фотографии в прихожей. Поза, взгляд – что-то в ней совпадало до мурашек, но цвет волос сбивал. Похожа на сестру-близнеца. Злого близнеца.