– Ты сильная. Ты справишься. Ты же уже выживала. Ты же уже перекрывала. Это просто ещё один кризис. Ты умеешь из них выходить.Я разговаривала сама с собой:
Только голос внутри отвечал: "А жить ты умеешь?"
В тот вечер я впервые попробовала технику "письмо себе из будущего". Я села за стол, взяла блокнот и написала письмо, как будто мне его отправляет я через три года. В этом письме я была спокойной, уверенной, в плюсе, любимой и счастливой.
Я писала себе: "Наташа, всё получится. Ты научишься. Ты уже на пути. Ты уже не живёшь в режиме выживания. Ты уже живёшь. Ты – в безопасности."
Я перечитала письмо, плакала над ним и спрятала в конверт, чтобы открыть через год.
В этот момент пришло его сообщение. Саша.
– Мне нужно время. Я уезжаю. Мы с тобой… на паузе.
Я перечитала сообщение несколько раз, будто в нём могла быть ошибка. Может, он хотел сказать другое? Может, он опечатался?
– Что значит пауза? Ты что, ставишь меня на удержание, как в телефонном разговоре?Я набрала:
– Просто мне нужно пространство. Я не знаю, чего я хочу.Он ответил через час:
Я читала и перечитывала его ответ, словно он мог вдруг изменить смысл.
Паузу ставят в фильмах. Паузу ставят на музыке. Но как ставить паузу на жизни? Как ставить паузу на человеке?
Внутри меня случилась настоящая истерика. Я рыдала так, как, казалось, уже не умею. По щекам катились крокодильи слёзы, будто в каждой из них плескалась вся моя усталость, вся моя боль, вся моя безысходность. Я билась в своих эмоциях, не пытаясь их остановить, потому что в этот раз я позволила себе прожить их до конца. Это было не просто горе. Это была выпущенная наружу вся замёрзшая в груди печаль, которой я так долго не давала права на существование.
Когда истерика сошла, и слёзы прекратили литься из глаз, я глубоко вдохнула и села на пол. Достала свой дневник.
Я просто начала писать, без плана, без структуры, выплёскивая всё, что разрывает меня изнутри. Я писала про злость. Про свою усталость. Про боль, которая сковывает грудную клетку, как железный обруч. Я писала о том, как мне надоело спасать. Как надоело бороться. Как хочется, чтобы кто-то обнял и сказал, что я могу просто быть. Я писала, что мне страшно, что я устала быть сильной, что я злюсь на себя, на него, на эту бесконечную погоню за деньгами, за вниманием, за любовью. Я писала, что чувствую себя маленькой, потерянной, невыносимо одинокой. С каждым словом, с каждой строчкой мне становилось хоть чуть-чуть, но легче.