И тут у Фомы терпение-то и лопнуло. Восстав из мёртвых, он поднялся с пола и крикнул другу:
– Прохор, ну ты и подлец! Своего лучшего друга чуть не убил.
«Опять началось, – внутри себя выругался Прохор. – Надо прекращать пить, не то умом тронусь».
Послышались шаги: топ-топ-топ… и в дверном проёме возник «покойник», с теми же словами:
– Прохор, ну ты и подлец! Своего лучшего друга чуть не убил.
Прохор посмотрел на него растерянным взглядом и заговорил:
– Фома, ты мёртвый, а значит, ничего не чувствуешь. Бери стул, подсаживайся к столу и рассказывай, где обосновался? Я слышал, что нашего брата не очень-то в Раю жалуют? Можешь не отвечать, я и так знаю, что тебе дорога в Ад. Да только гляжу, и там тебе не очень рады. А может, тебя за мной прислали?! А? Покойник Фома?!
– Да никто меня никуда не прислал, – отозвался Фома. – Просто водитель попросил, чтобы гроб у меня до утра постоял. А я грешным делом в нём уснул. Вот и всё!
Пропустив мимо ушей сказанное Фомой, Прохор продолжал думать, что сидит с покойником; та же самая скованность, какая была прежде. Изрядно выпитое спиртное и бледность лица придавали ему какую-то каменную неподвижность.
– Знаешь что, Фома, я вот на тебя смотрю, и мне кажется, что какая-то чертовщина в твоём доме творится, хоть закрывай глаза и беги, беги, беги…
– Никакой чертовщины в моём доме нет, – начал говорить Фома в оправдание, но его речь была прервана Прохором.
– Хороший ты был человек, Фома! Хороший был человек! А пропал ни за что. Наверное, Богу так угодно. За твою усопшую душу! – сказал Прохор, влил в себя спиртное и высказал своё мнение: – Фома, а я знаю, отчего ты пропал: оттого, что ты людей на тот свет отправлял. Хоронил, хоронил. И вот оно неотвратимое возмездие…
Фома понял, что друга ему не убедить, потому что алкоголь в сочетании с нервным шоком сделали своё дело. Он подумал и решил свою роль доиграть до конца.
– Слушай, Прохор, – спросил «покойник», улыбаясь во весь рот, – а не хочешь ли ты на том свете побывать? Я бы для тебя индивидуальную экскурсию там устроил. Сильно уж хочется гидом побыть.
– А что! Была не была, где наша не пропадала. Забирай меня, Фома, с собой!
Раздался петушиный крик, затем другой – водителя…
Фома говорит:
– Пора собираться в путь!
Из дома вынесли гроб и понесли к машине.