– Спасибо, – сказал он. – Таких сладких ягод я не ел со времен детства.
С тех пор я каждый день приносила ему малину. Иногда всего несколько ягодок: других не находилось. Он же в благодарность рассказывал мне сказки. Про богатырей, про волшебные сады, про то, как после войны все будет хорошо.
Однажды утром я нашла его кровать пустой.
– Увезли в госпиталь, – коротко сказала бабушка.
Я выбежала в палисадник, сорвала самую крупную ягоду и зажала ее в ладони. Малиновый сок стекал по пальцам, как кровь.
Через месяц пришло письмо. Лейтенант писал, что остался без ног, но жив. И что малина в нашем саду самая вкусная на свете.
Сейчас этого куста уже нет. Но иногда, когда я ем малину, мне кажется, что где-то там, в далеком сорок третьем, до сих пор живет девочка с липкими от ягодного сока пальцами и мужчина, для которого эти ягоды стали вкусом надежды.