А я будто знаю, что он влюблён. Просто знаю. Песня закончилась, но послевкусие осталось.
Я тихо выдохнула.
– Ну да, конечно. Рубашка, кофе и вымышленная любовь. Классика жанра, Алиса.
Разложила продукты. Макароны, овощи, сыр. Посмотрела на всё это великолепие с выражением лица «шанс есть».
– Ну что, Лулу, ужин от шефа. Категория: «понятия не имею, что делаю, но делаю это с видом уверенного кулинарного гения». Интуиция – включена, рецепты – игнорируются.
Кошка внимательно следила за каждым движением. Когда я потянулась за огурцом, она ловко переползла ближе, как мини-тигр на охоте. Только вместо антилопы – мой сыр.
– Не надейся, – сказала я. – Твоя печень скажет мне спасибо. А мой кошелёк – особенно.
Она мяукнула. Но не просто – с трагедией в голосе. Я бы не удивилась, если бы следом она упала на бок и изобразила гибель от голода.
– Лулу, ты живёшь в квартире, где у тебя три подушки, пять лежанок и доступ к подоконнику. Это не страдание. Это курорт.
Пока макароны булькали, а овощи щёлкали на сковородке, кухня начала пахнуть так, будто я – человек, у которого есть жизнь. Ну, или хотя бы расписание на вечер. В воздухе висел аромат чеснока, базилика и моей вечной надежды, что в этот раз не забуду посолить.
– Идеально, – кивнула я, присыпая всё сыром. – На случай, если кто-то спросит, чем я питаюсь: в основном драмой, книгами и макаронами. Иногда – всё сразу.
Я села за стол. Лулу уже сидела напротив, как будто мы собрались на семейный ужин.
– Ты не получишь ни кусочка, – предупредила я. – Даже не пытайся свою «кошачью невинность» включать. Я в броне.
В ответ – один взгляд. Медленный, холодный, будто она знала все мои секреты задолго до того, как я сама о них догадаюсь.
– Я вообще-то – королева, – ответила я за неё, пародируя её взгляд. – А ты всего лишь служанка с пижамой и слабостью к вымышленным парням.
Кошка фыркнула. Я фыркнула в ответ. Кто-то должен был показать, кто тут хозяин. Хотя все мы знали – не я.
Когда тарелка опустела, я откинулась на спинку стула. Чай почти остыл, но был всё равно вкусный – с жасмином и чувством выполненного долга.
– Вот так мы и живём. Макароны, кошка и странные мужчины в кафе, – сказала я, допивая последний глоток. – Вроде бы всё нормально. Но всё равно как будто что-то не так. Или кто-то. Серьга, например. Или полуулыбка. Неважно.