Не спится мне, стихи верстаю,
Страницы сборников листаю.
Не повториться чтоб в стихах,
В душе такой имею страх.
Три тысячи моих стихов
Не каждый написать готов.
Тут поневоле будет ломка,
Ну и подстелена соломка.
Проверил, вроде нет такого,
Философически прямого.
О всех мучениях моих
По написанию тех книг.
Уж сколько раз хотел оставить,
Стихами долю не прославить.
Но Муза мне стихи качает
И ночью отдыха не знает.
А так хотелось ночью спать,
Зарыться в тёплую кровать.
Чтоб с Музой милой под бочком,
Ну а стихи уже потом.
Так нет, не спится, видно, Музе,
Она, подобная обузе,
Всё шепчет на ухо стихи,
Господь, прости мои грехи.
Такие творчества мученья
Легли на наше поколенье.
Уж спать не можем без стихов
И жить не можем без грехов.
21.03.2023, Разумное