Но появляется другое,
Такое чувство дежавю.
Всё с чем-то схожее такое,
Что я от этого – творю.
Стихи рождаются и проза,
Любовь мелькает между строк.
Она то пахнет как мимоза,
То заточённая в острог.
Вдруг потерять тебя боюсь я,
Хвостом виляю у ноги.
То в Музу вдруг ты обратишься,
Кричу: «Мне с рифмой помоги!»
Привязанность к тебе собачья,
Любовью то назвать нельзя.
Разлука как обет безбрачья,
По сути, мы с тобой друзья.
Года разлуки разрушают
Наш негасимый храм любви.
И те, кто это понимают,
Уходят, молвив: «Не зови».
Но я, видать, иного рода,
И бросить, и уйти боюсь.
Моя душа – сама природа,
С тобой до смерти остаюсь.
19.03.2023, Разумное