Эта изоляция проникает глубже. Она отрезает тебя не только от других людей. Она отрезает тебя от мира. Помнишь, как ты когда-то мог стоять и смотреть на закат, и у тебя перехватывало дыхание? Или слушать музыку, и у тебя по коже бежали мурашки? Помнишь вкус еды, когда ты был по-настоящему голоден? Запах мокрого асфальта после летнего дождя? Все это стало просто информацией. Закат – это набор цветовых волн. Музыка – последовательность звуков. Еда – топливо. Мир стал плоским, двухмерным. Он потерял объем, глубину, вкус, запах. Он стал декорацией, на фоне которой ты существуешь. Не живешь. Существуешь.
Ты убедил себя, что это цена за безопасность. Что нельзя одновременно чувствовать и восторг от красоты, и боль от предательства. И ты выбрал не чувствовать ничего. Ты думаешь, что совершил выгодную сделку. Ты обменял потенциальную боль на гарантированную пустоту. Но посмотри, к чему это привело. Боль никуда не делась. Та, старая боль, из-за которой ты и построил свою крепость, она осталась. Она замурована в фундаменте твоего ледяного дворца. Ты не избавился от нее. Ты просто построил вокруг нее мавзолей. И теперь ты сам стал его смотрителем. Ты ходишь кругами вокруг этой замороженной боли, охраняя ее. И вся твоя жизнь теперь подчинена этой задаче – не дать льду растаять. Не дать старой ране снова открыться.
Но самая страшная изоляция – это изоляция от самого себя. Твой холодный рассудок, твой циничный ум, который ты так ценишь, стал тюремщиком для твоей души. Где-то там, в самых глубоких подвалах твоего ледяного замка, заперто твое настоящее «я». Оно еще помнит, как радоваться. Как плакать. Как любить. Как мечтать. Как верить. Иногда ты слышишь его голос. Глухой, далекий стук. Просьбу. Мольбу. Но ты научился его игнорировать. Ты включаешь музыку погромче, забиваешь эфир работой, новостями, чужими проблемами. Ты говоришь себе, что это просто слабость. Сентиментальность. Что этому голосу нельзя доверять, ведь именно он когда-то привел тебя к боли. Ты предал ту самую живую, теплую, уязвимую часть себя, которая и делала тебя тобой. Ты принес ее в жертву своему божеству – Холоду.
И что ты получил взамен? Контроль? Ты правда думаешь, что ты что-то контролируешь? Твой холод контролирует тебя. Он диктует тебе, с кем общаться, а с кем нет. Что чувствовать, а точнее, чего не чувствовать. Куда идти и что делать. Твоя жизнь превратилась в набор правил и ограничений, созданных для поддержания стабильной температуры внутри твоего склепа. Не делай этого, это слишком рискованно. Не говори с тем, он слишком живой, он может растопить твой лед. Не чувствуй этого, это опасно. Твой мир сузился до размеров твоей камеры. И ты называешь это свободой от эмоций? Нет. Это самая жестокая форма рабства.