Тьма сгустилась. Ни шороха, ни скрипа – только хруст.
Вжух! – что-то свистнуло. Старик дёрнулся, шагнул назад – и рухнул вперёд, как будто из него выдернули нить жизни. В его спине – стрела.
Мгновение – тишина. Потом – женский крик. И начался ад.
Из леса со всех сторон с рёвом и визгом ворвались орки. Массивные, грязные, с топорами и начали кромсать эльфов, на новогодний салат.
Эльфы бросились в бой. Сталь встретила сталь. Запах крови перебил запах ужина.
Про Артёма забыли. Совсем.
Он вскочил, пошатнулся – руки связаны. Побежал. Перед ним – эльф, замах меча. Артём подскользнулся, свернул в сторону.
Сбоку – орк замахивается для удара. Нож пролетает у виска, и только случай спасает от смерти.
Артём петляет между бойцами, как заяц в горящем лесу. Щуплого орка насаживают на копьё прямо перед ним – Артём визжит, уходит в сторону.
– Бляяяя!!! – орёт он, мечась между живыми и не очень.
Эльф сбивает его с ног. Артём падает. Замах меча. Артём пытается защищититься руками – и тут в глаз эльфу вонзается стрела.Тело воина придавливает парня.
Он вырывается из-под него. Вскакивает. Бежит. Связанные руки мешают – спотыкается, но несётся дальше.
Впереди – лес. Чёрный, как смоль. Он ныряет в него, не глядя под ноги.
– АРТЁЁЁМ! – ревёт из-за спины Когтеклык.
Но голос тонет в грохоте битвы.
Артём несётся между деревьями, как сумасшедший. Каждая ветка – потенциальная смерть. Воображение рисует ловушки: коряга в глаз, яма со змеями, обрыв.
Он спотыкается. Кувырок. Земля, грязь, корни. Он катится по склону, шипя и ругаясь.
Вылетает на опушку.
Он лежит, глядя в небо. Сердце гремит. Грудь интенсивно вздымается от быстрого дыхания. По телу проходят волны судороги. В ушах звенит.
Над ним – звёзды. Луна.
Нет. Не луна. Артём присматривается. В темноте ночи то что раньше казалось расколотым спутником, обрело новый облик.
Космическая станция.
Огромная. Металлическая. Рукотворная. Антенны, палубы, геометрия путей и отсеков. Не спутник – монстр на небесах.
И то, что раньше казалось осколком – не случайность. Это вырез. Как будто для чего-то…ещё большего.
– Охренеть… – выдыхает он.
Хруст ветки.
Реальность возвращает Артёма с небес на землю.
Он приподнимается – и видит Кислого. Тот идёт быстро, с ножом и улыбкой. Очень злой улыбкой.
– Твоя не заслуживать жизни. Твоя голова – моя, – прошипел орк.