В подъезде я чувствую, что Валерия уже здесь. Я опрометью бегу вверх. Она сидит прислонившись к стенке на ступеньках возле нашей квартиры. Большая бесформенная сумка возле ее ног. Раньше она всегда приезжала с чемоданом.
– Валерия, – кричу я, обнимая ее. – Ты потеряла ключи?
Валерия нехотя как-то отвечает на объятия.
– У меня никогда их не было. Бабушка всегда открывала мне.
– Заходи, заходи, – тороплюсь я. В темноте я плохо вижу ее лицо, и это странно.
Мы заходим в крошечную прихожую. Я включаю свет и скидываю свои сырые чуть-чуть еще прорванные сапоги, а Валерия аккуратно ставит на полочку белые новенькие кроссовки.
– Боже, как здесь накурено. – с отвращением говорит она.
Я вглядываюсь в ее лицо. Оно как будто, не то чтобы постарело, ей не дашь больше 25 лет, но раньше она всегда выглядела на 16. Уже нет ни мраморности, ни свежести. Это, очевидно, из-за долгого перелета.
– Долго добиралась? – спрашиваю я.
–