Утром, когда первый батальон, с автоматами наперевес, после погрузки в тентованные ЗИЛы и отправки тех буйных пацанов в Тбилиси, строился на поверку, я, пошатываясь от недосыпа, держась за ушибленные ребра, поковылял в штаб полка.
–Так. Ты это что… Из штаба округа? Ого! И… Ты че, сержант, умеешь и штабные карты рисовать?
Дежурный по полку, краснолицый полноватый подполковник, почесывая затылок, внимательно читал мое предписание. Он от чего-то, не отрываясь от чтения, вдруг надел лежащую на столе фуражку, потом снова снял ее и, положа на стол обратно, не выпускал из ладони.
–Какой же… Ты, брат… Ценный кадр. Как они тебя там, в корпусе… К нам отпустили-то… У них там че, избыток таких… Художников, што ли, – тихо бормотал он, вчитываясь в мое предписание.
–Ладно. Пока дуй в третий батальон, девятую роту, там найдешь дежурного. И… Вот тебе писулька. А вообще, я так полагаю, тебя кадровики должны бы теперь и немедленно сюда, в штаб полка определить.