Вспышки
Тело всё ещё было перед глазами. Даже спустя несколько часов. Даже когда Ава вернулась домой, сбросила куртку, уставилась в стену – и пыталась отвлечься, она всё равно видела его. Безликое лицо, идеально гладкая поверхность кожи, как будто человека никогда и не существовало. На кухне мерцал одинокий светильник. Комната казалась чужой, будто её перестроили в её отсутствие. Всё было не на месте: чашка стояла не там, где она её оставляла, стопка журналов казалась слишком аккуратной. Она быстро оглядела квартиру – всё вроде цело. Но тревога поселилась внутри, цепляясь за грудную клетку ногтями. Ава подошла к зеркалу в коридоре и посмотрела на своё отражение. Свет резал глаза. Усталость читалась в каждом изгибе ее лица: тени под глазами, напряженная линия челюсти, усталый, но бдительный взгляд. И вдруг – вспышка. Не света, а памяти. Она снова в той квартире. Стоит перед телом. Видит гладкую кожу, чувствует запах сырого бетона. И… голос. “Ты не спасла его.” Ава отшатнулась от зеркала, резко выдохнув. Глупость. Она слишком давно не спала. Её мозг играет с ней. Она включила музыку, наугад. Джаз. Не её стиль. Просто чтобы не было так тихо. Тишина усиливает страх. Резкий стук в дверь заставил ее вздрогнуть. Она подошла медленно, беззвучно, как хищник. Посмотрела в глазок – пусто, никого. Открыла дверь – на площадке тоже пусто. Только лёгкий ветер, проникающий сквозь щель в окне на лестнице. На полу – конверт. Белый. Без подписи. Сердце сжалось. Руки дрожали, когда она подняла его и вернулась внутрь, захлопнув дверь, словно прячась от чего-то невидимого. Открыла, а внутри – снимок. Распечатка камеры наблюдения. Она. Сегодня. В переулке, у тела. И подпись чёрным маркером внизу: “Ты видишь трупы. А я – их сны.” Ава сжала снимок, почти порвав его. Это не просто игра.
Это война…
Кто ты такой, Кристиан Хант?
Утро началось с тишины. Не той, в которой можно отдохнуть, а той, что пугает. Когда воздух кажется слишком плотным, а звуки – слишком отдалёнными. Ава проснулась с ощущением, что кто-то стоял у её кровати всю ночь. На кухне капал кран. За окном – сирена. Мир шёл своим чередом, но у неё внутри всё стояло. На столе – всё тот же снимок. Она. Переулок. Подпись. “Ты видишь трупы. А я – их сны.” Это не угроза. Это предупреждение. Или приглашение. В участке Хант ждал её в переговорной. Он не улыбался. Он вообще никогда не улыбался. Но сегодня в его взгляде было что-то ещё. Что-то настороженное. –