Темные души: Лесной контракт - страница 7

Шрифт
Интервал


Охота началась.

Пять лет в человечьей шкуре

Дым. Виски. Грязь.

Я сидел в своем клубе "Чаща", развалившись в кресле, и наблюдал, как очередная парочка шлюх пробирается между столиков. Высокие, на каблуках, с грудью, вываливающейся из декольте. Они смеялись слишком громко, слишком нарочито, бросая на меня взгляды – то робкие, то вызывающие.

Грязные твари.

Но именно такими я их и любил.

За пять лет в этом мире я понял одну простую вещь: женщины пахнут желанием. Не тем фальшивым ароматом духов, который они так щедро льют на себя, а чем-то глубже. Чем-то животным.

Я чувствовал его.

Этот сладковатый, пряный запах их возбуждения, когда они замечали меня. Как их зрачки расширяются, как дыхание становится чуть чаще. Они притворялись недотрогами, но я знал.

Знал, что каждая из них уже представляла, как я прижимаю ее к стене. Как мои пальцы впиваются в ее бедра. Как она стонет, когда я ломаю ее.

И мне это нравилось.

Нравилось использовать их.

Каждую ночь я выбирал одну. Всегда блондинку. Высокую. С грудью, которая не помещалась в ладони. С глазами, полными фальшивой невинности.

Они приходили сюда, чтобы играть – притворяться, что они не такие, что они "не из тех". А через час уже ползали на коленях, умоляя меня взять их.

И я брал.

Грубо. Без нежностей. Без лишних слов.

Они выли, когда я впивался зубами в их шеи.

Кричали, когда мои пальцы оставляли синяки на их бедрах.

Плакали, когда понимали, что теперь принадлежат мне.

А потом уходили. С трясущимися ногами. С опухшими губами. С пустым взглядом.

И знаете что?

Им это нравилось.

Нравилось чувствовать себя грязными.

Нравилось, когда их называют шлюхами.

Нравилось, когда их ломают.

А мужчины…

О, эти герои.

Они приходили в мой клуб, надув грудь, уверенные, что их кулаки и деньги что-то значат.

– Эй, Аскар, – хрипел очередной ублюдок, разминая плечи. – Ты знаешь, кто я?

Я знал.

Он был никем.

Просто мясо.

Просто жертва.

Через десять минут он уже лежал на полу, скуля, как сука.

– П-пожалуйста… – пузырился он кровавой слюной.

Я наступил ему на лицо, чувствуя, как его нос хрустит под моим каблуком.

– Где теперь твоя крутость, пацан?

Он захныкал.

Я рассмеялся.

Лес молчал.

Раньше он шептал мне на ухо, предупреждал, ругал.

Теперь – только тишина.

Он отвернулся от меня.

Но мне было плевать.

Я еще не насытился.

Не насытился их страхами.