Мир – странная штука, ветру казалось,
в нем всякий на небе всё ищет луну,
а умеет, в сущности, самую малость:
проснуться, вдохнуть и подойти к окну.
В нём дождь, танцуя по свету, льется слезами,
каплями тяжелыми долбит и долбит землю,
льется и смеется он разными голосами,
но дремлют притихшие, дремлют.
А травинки в лесу считают чьи-то пальцы,
в пальцах чьи-то мысли и лица,
которых они касались, сонмы скитальцев,
и золото заката им снится и снится.
Но кто-то очнется совсем ненадолго, на час,
проверит, на месте ли окна и двери,
отворит, затворит, посчитает потери,
вздохнет, не поняв, как жить и как угасать.