Ася вскочила. Перед ней стоял… чайник. Только теперь – живой. Он ходил на маленьких ножках, у него были ручки-крылышки, а из носика иногда вылетал пар в форме слов. На боку всё так же сиял полумесяц.
– Добро пожаловать, – сказал он, поклонившись. – Я Лунный Чайник. Проводник. Ты в Стране Спящих Ветров. И ты – Первая за тысячу ночей.
Ася моргнула.
– Это что, сон?
– Может быть, – ответил Чайник. – Но если это сон, то не ты спишь. Это мир заснул. И ты должна его разбудить.
Они шли по белой тропинке, усыпанной пухом одуванчиков. Вокруг простирались мягкие холмы, похожие на перины. Всё вокруг дышало сном: деревья спали, наклонив ветви, трава тихо шептала колыбельные, даже птицы в небе висели неподвижно, будто забыли, что должны лететь.
– Здесь спит всё, – объяснял Чайник. – Когда-то Страна Ветров была шумной, танцующей. Но однажды Ветер уснул. Главный Ветер. А без него всё замедлилось. Появился Лень-Лорд – повелитель покоя и забвения. Он заточил ветер в Замке Забытого Движения.
– Зачем? – спросила Ася, обходя сонный пень.
– Потому что, когда всё спит, ничто не меняется. А он очень боится перемен. Как и все, кто забыл, что значит мечтать.
– А я здесь зачем?
Чайник остановился и повернулся к ней:
– Потому что ты всё ещё умеешь задавать этот вопрос. Остальные давно перестали.
Вдруг воздух завибрировал. Из тени вынырнул странный силуэт – серое существо с глазами, как у выключенного телевизора. Оно медленно ползло к ним.
– Это кто? – прошептала Ася.
– Это Задремыш, – ответил Чайник. – Он питается сомнениями. Быстрее!
Они побежали.
Сквозь лес из заснувших музыкальных коробочек они бежали, прыгая через остановившиеся мелодии и тени, застывшие в полувздохе. Ася слышала, как Задремыш сопит и шелестит позади, словно тянется к её пяткам.
– Сюда! – крикнул Чайник и юркнул под арку, украшенную часами. Внутри оказалось странное пространство: полка с чайными банками, летающими книгами и старыми подушками.
– Это Уголок Явных Снов, – пояснил он, отдышавшись. – Здесь они прячутся от Задремышей.
– Кто – они?
– Недосказанные. Те, кто почти стал мечтой, но так и не решился. Вот, познакомься.
Из-за подушки выглянул мальчик с прозрачной кожей и глазами, в которых отражались облака. Он был будто недоделанный рисунок – карандашный эскиз.
– Я… я был идеей. Слишком страшно было стать кем-то настоящим, – прошептал он. – Меня звали… может быть, Артём.