Это похоже на историю о скульпторе, который нашёл идеальный кусок мрамора. Он хотел создать из него шедевр. Самую совершенную статую в мире. Он месяцами изучал камень. Годами составлял чертежи. Десятилетиями точил свои инструменты, доводя их до немыслимой остроты. Он так боялся сделать неверное движение, так боялся отколоть лишний кусок, так стремился к недостижимому идеалу, что в итоге умер от старости, так и не прикоснувшись резцом к камню. Он сохранил потенциал. Он не совершил ни одной ошибки. Его мрамор остался девственно чистым. И абсолютно бессмысленным.
Это ты. Ты – этот скульптор. Твоя жизнь – этот кусок мрамора. А твои «высокие стандарты» – это паралич, который ты называешь «подготовкой».
Давай будем честны. Чьи это стандарты? Ты их сам придумал? Или ты их где-то подцепил? В детстве, когда тебе говорили, что «четвёрка – это не оценка»? В школе, где красным подчёркивали только ошибки, а не удачные находки? В институте, где требовали знать всё, а не уметь искать? В глянцевых журналах и социальных сетях, где все показывают только идеальную картинку своей идеальной жизни? Ты набрался этих стандартов, как бродячая собака репьев. Они чужие. Они не имеют к тебе никакого отношения. Но ты вцепился в них, как в единственное достояние. Ты решил, что если будешь соответствовать этим чужим, неживым правилам, то заслужишь любовь. Признание. Безопасность.
Но это так не работает. Соответствуя чужим правилам, ты можешь заслужить только одобрение. Кивок головы. Лайк под фотографией. Но не любовь. Любят не за идеальность. Любят за трещинки. За странности. За то самое уникальное, живое, неидеальное, что есть в человеке. Пытаясь стать совершенством, ты стираешь себя. Ты становишься гладким, полированным, безликим шаром. Его можно похвалить за идеальную форму. Но его невозможно обнять. За него невозможно зацепиться.
Твои высокие стандарты делают тебя невероятно одиноким. Ты смотришь на других людей, и твой внутренний оценщик тут же начинает работать. «Этот одет не так. Этот говорит глупости. У этой работа не престижная. Этот живёт как-то неправильно, не по высоким стандартам». Ты воздвигаешь стену осуждения между собой и миром. Тебе кажется, что эта стена защищает тебя. Делает тебя выше, лучше. Но она просто изолирует тебя. Ты сидишь в своей башне из слоновой кости, смотришь на людей внизу, которые живут, смеются, плачут, ошибаются, – и чувствуешь тонкое, почти незаметное презрение. И острую, как битое стекло, тоску. Ты тоже так хочешь. Но стандарт не позволяет.