– Привет, я… – голос прервался, как будто застрял в горле.
Она повернула к нему лицо, и на губах появилась лёгкая улыбка. Глаза её были карие, мягкие, и в них жила та самая загадка, которую он помнил из сна. Но не совсем.
– Привет, – сказала она. Голос был мелодичным, немного рассеянным. – Вы что-то хотели?
– Нет… то есть, да. Просто… вы показались мне очень знакомой, – признался он, чувствуя себя неловко. – Я – Сирокко.
– Красивое имя. Редкое, – сказала она и кивнула. – Я – Элис.
Имя резануло слух – оно было другим. В его сне не было имени, только ощущение. Он сел рядом, на край скамейки, всё ещё присматриваясь, пытаясь угадать – это она? Или его разум играет с ним?
Они разговорились. Говорили о погоде, о любимых фильмах, о книгах. Элис смеялась – звонко, открыто. Но в этом смехе не было той тонкой грусти, той глубины, которая была во сне. Она смотрела по сторонам, иногда проверяла телефон, говорила быстро, легко, как человек, привыкший жить в настоящем, а не в воспоминаниях.
Он пытался улыбаться, быть здесь и сейчас. Но каждый раз, когда ловил её взгляд, понимал – он ищет не её. И с каждой минутой разочарование росло, как холодная вода, подступающая к груди.
– Ты такой… задумчивый, – сказала Элис, повернувшись к нему. – Это всегда так, или просто настроение сегодня?
– Просто устал, наверное, – ответил он. – Или слишком долго ждал.
– Ждал?
Он помолчал, затем поднялся.
– Спасибо за вечер, Элис. Было приятно.
– Уже уходишь?
– Да. Мне нужно идти.
Она удивлённо посмотрела на него, но не задала больше вопросов. Он ушёл, чувствуя лёгкую вину, но ещё больше – освобождение. Это была не она. Это была иллюзия, теневой силуэт его мечты, не более.