И когда в песчинке малой, бренной,
Увидишь мир, что полон тайн и див,
И в полевом цветке, совсем смиренном,
Заметишь отблеск райских перспектив,
Тогда поймешь, что жизнь – игра большая,
Где каждый миг – бесценный, яркий клад.
И мелочь, что порой не замечаем,
Сокровищем окажется стократ.
Я долго жил, глазами мир ощупал,
Искал величье в золоте дворцов,
Но истину лишь в простоте нащупал,
В дыхании ветра, шепоте лесов.
Не в грозных битвах слава обретается,
Не в звоне кубков, полных до краев.
А в том, как сердце миру открывается,
Как видишь Бога в капле из ручьев.
Так пусть же каждый день, как дар небесный,
Наполнится любовью и добром.
И в каждом малом, самом неизвестном,
Узришь ты мир, что полон волшебством.
Как будто мир застыл в предчувствии беды
Как будто мир застыл в предчувствии беды,
И воздух сперт, и травы прилегли.
Вдали, над лесом, сумрачные гряды
Вздымают в небо черные столбы.
И тишина… такая, что звенит,
И каждый шорох кажется грозой.
В ней ожиданье мукою томит,
И сердце бьется трепетной лозой.
Но вот прорвалось! Первый, дерзкий луч
Разрезал тьму, как лезвием клинка.
И гром за ним, раскатистый и жгуч,
Встревожил спящие доселе облака.
И хлынул дождь! Смывая пыль и зной,
Он землю жадно напоил до дна.
И в этой буре, яростной, шальной,
Душа ликует, словно рождена.
И после – свежесть, чистота и свет,
И радуга над мокрою землей.
Как будто мир, очищенный от бед,
Вновь дышит жизнью, юной и живой.
В тени чужих успехов, словно моль
В тени чужих успехов, словно моль,
Сидят завистники, в душе тая злость.
Их яд шипит, как старая лишь соль,
На тех, кто смеет в небо строить мост.
Они шепчут: "Бездарь! Рифмы – просто хлам!
Куда тебе тягаться с мастерами?"
Но ты, поэт, не верь их злым словам!
Гори огнем, рожденным между нами!
Пусть их сердца сжимает едкий гнев,
Когда твой стих взлетает, словно птица.
Их зависть – лишь ничтожный, жалкий блеф,
Она не сможет творчеству разбиться.
Пиши! Твори! Не слушай этот вой!
Пусть каждая строка – как вызов смелый!
Их злоба – лишь бензин в костер живой,
Что разгорится песней менестреля!
Пусть знают все: поэзия – река,
В ней место есть для каждого теченья.
И зависть их – лишь жалкая строка,
В твоей великой книге вдохновенья!
Я развязываю узел
Я развязываю узел. Твой корабль,
Поймав рассветный ветер в паруса,
Растает вдали, как призрачный мой облик,
Что больше не коснется берега