Твоей души. Не буду больше тенью,
Лишь отголоском грусти, слабым сном,
Растворюсь в утреннем тумане, без следа.
Пусть ваша жизнь наполнится теплом,
Где солнце греет, не обжигая болью.
Любовь, что вам судьбой теперь дана,
Пусть будет чужда зависти и злобе,
И станет глубже, чем моя была.
Я отпускаю. Счастья вам… и сил.
Она ступает – и воздух словно мёд
Она ступает – и воздух словно мёд,
В нём платья шёлк, как вздох едва уловим.
В глазах не солнце – лучик золотой,
Что новый день рождает, неповторим.
На щеках – клюквы цветочь акварель,
В походке – дождь, танцующий по плитам.
Она не просто красота – секрет,
Что мир вокруг преображает дивным.
В её молчании – омута покой,
Где тайны спят, как жемчуг в глубине.
И если дарит радость – всей душой,
Как ветер травам, шепчущим в тишине.
Башкирский мой родной язык
Башкирский мой родной язык –
Как степь, что вольно вдаль бежит.
В нем ветра свист, коня лихой набег,
И гордый дух, что предков оберег.
Он – песня матери, что в колыбель лилась,
Он – сказка бабушки, что в сердце улеглась.
Он – первый луч, что мир мне озарил,
И радость жизни в нем я ощутил.
Он – эхо предков, что в веках звучит,
Он – сила духа, что в крови кипит.
Он – связь времен, что рваться не должна,
Моя Башкирия, ты им полна!
Язык отцов – моя святая нить,
Что с прошлым крепко суждено мне жить.
И пусть твердят, что мир глобален стал,
Я свой язык вовек я не предам!
В нем мудрость гор, и шепот трав степных,
В нем звон копыт коней лихих, шальных.
Башкортостан – земля моих отцов,
Язык твой – щит от всяческих оков!
Петербург – не взметенный ввысь кумир
Петербург – не взметенный ввысь кумир,
Скорее, сон, пробившийся сквозь мир.
Не явь, но отблеск в невской зыбкой мгле,
Где прошлое танцует на стекле.
Не вечность, нет, а миг, застывший в камне,
И шепот ветра в арке полусонной.
Здесь каждый камень помнит скрип сапог,
И каждый мост – не симфония, а вздох.
Дворцы – не грезы, а холодный блеск гранита,
Где гений зодчих с гордостью убитым.
В Эрмитаже, в зале дальней, тишина,
И "Даная" Рембрандта чуть видна.
Нева несет не серебро, а сталь,
И в ней – небес тревожная печаль.
Здесь воздух пахнет сыростью и сном,
И Пушкин – призрак – бродит под дождем.
Не дом – история, а трещина в стене,
И музыка – лишь эхо в тишине.
Не храм, а лабиринт, где бродит тень,
Над серой будничностью долгих дней.
Здесь дух свободы – ветер ледяной,